Eternal sunshine of a spotless mind

Et pendant ce temps là...

2012-01-17T09:14:00.002+01:00

« Papa, j’ai froid ». Il la serra fort contre lui en essayant de masquer la peur qui oppressait son regard. « Qu’est ce qu’il y a après papa ? ». A ces mots, il ne put retenir une larme qui vint creuser un sillon sur sa joue poussiéreuse. « Il y a le ciel et tous ceux que tu aimes et qui sont partis ». Elle sourit. « Je vais revoir maman alors ? ». Il resta immobile quelques secondes. « Oui » répondit il avec une voix chancelante. « Mais qui va s’occuper de toi maintenant ? ». Le père s’efforça de sourire. « T’en fais pas pour moi… et cesse donc de parler, garde tes forces ma princesse. » Il dépose un baiser sur son front, elle posa son visage ensanglanté sur le bras de son père. Tout autour d’eux, les bruits des gens qui crient, des armes qui hurlent leur paraissaient lointains. Affalés sur le trottoir de ce champs de ruines qui étaient cette rue dans laquelle elle aimait tant jouer. Insouciante et indifférente aux soucis de ces adultes incapables de s’entendre.
Il chercha de l’aide du regard. Mais aucune aide ne viendrait. Pas plus que pour ces corps inertes qui gisent autour d’eux, frappés de plein fouet par un despotisme aveugle. Il se sentait si impuissant, incapable d’aider la seule personne qui lui restait à aimer. Le sang coulait et coulerait encore dans l’indifférence générale d’un monde qui leur tournait le dos.
« Papa … pourquoi ils font ça ?... je n’ai rien fait moi… ». Le père ne savait quoi dire. Et de toute façon, elle n’entendrait pas sa réponse. Ses yeux restèrent ouverts sur un ciel bleu qu’ils ne verraient plus. Son corps perdit sa vie. Et lui perdit sa raison de vivre. Il ferma délicatement les paupières de sa fille et se mit à sangloter en l’étreignant de toutes ses forces. Rabia. Le printemps. Elle n'en verrait pas son 7ème. Elle est la énième victime innocente d'un dictateur devenu fou, d'un occident devenu sourd.

Saturday day fever

2011-12-02T11:49:00.001+01:00

Autant le dimanche on est en mode « cafard crevé je me gratte les couilles en matant la télé » autant le samedi c’est le jour où on a décidé de tout faire. Les courses, le ménage, sortir avec les enfants, réparer la chasse d’eau, voir les copains, commander des pizzas, se bourrer la gueule et se coucher à pas d’heures. Et là parmi toutes les réjouissances du samedi il y a les courses. Et comme on est urbain, jeune et dynamique on veut que les courses aillent vite. On veut qu’en une heure ça soit torché, rangement compris.
Alors une fois la liste de courses établie, les gamines chargées et la carte de fidélité oubliée (car on oublie toujours la carte de fidélité), on part le cœur vaillant à bord de la familiale qui vous fait toujours regretter ces temps ancestraux où vous craniez avec votre cabriolet. Et une fois arrivé, ça commence toujours par : « allez, dieu soit sympa, trouve une belle place pas trop loin. » Mais Dieu n’est pas sympa (faut dire, à sa décharge, qu’il a peut être autres choses à foutre que de trouver une place aux portes du Super U) donc tu te retrouves toujours à Bab-el-oued dans une place exigüe que tu as gagné à la sueur de ton front et à l’imparable clignotant dégainé plus vite que l’autre crétin en 4x4 qui n’avait même pas vu que la place était trop petite pour son char d’assaut (non, non j’ai rien contre les mecs en 4x4 en ville…) Après 5 manœuvres et 3 engueulades avec ta conjointe, la voiture est garée.
20 minutes plus tard tout le monde est à la porte du supermarché, à essayer de trouver une ruse pour éviter les manèges de l’entrée. 20 minutes durant lesquelles tu es sorti de la voiture en éraflant ta portière, tu as ouvert le coffre, sorti la poussette, déplié la poussette, tu t’es ruiné le crâne sur le hayon ouvert, tu as refermé le hayon, oublié les sacs de courses, ré-ouvert le hayon, pris les sacs de courses, tu t’es re-ruiné la gueule sur ce putain de hayon, tu as re-refermé le hayon. Ensuite tu as sorti la plus jeune de son siège-auto en maudissant l’ingénieur analphabète qui a inventé ce procédé débile de fermeture de ceinture. La plus grande a, quant à elle, réussi à s’extirper de la voiture et a déjà manqué de se faire écraser quatre fois par le même 4x4 qui a toujours pas trouvé de place (le con). Bon tout le monde est là. Même doudou. Ne jamais oublier doudou et surtout ne jamais perdre doudou. Donc tout le monde est là : Bobonne fait la gueule parce que ça va pas assez vite, l’ainée fait la gueule parce qu’elle s’est faite grondée et la petite fait la gueule parce qu’elle a faim. Tout va bien, je vais bien. Un caddie. Chérie t’as une pièce de un euro ? Compte tenu de son regard noir, cela doit vouloir dire non. Bref. Mission d’égyptologue dans le Scénic pour trouver une pièce d’un euro ou un substitut appelé jeton de caddie avec un trou sur le côté pour l’accrocher à ton porte-clés. Sauf qu’il n’est jamais accroché à ton porte-clés. Sauvé ! Un euro sous le tapis entre deux bonbons moisis, un chewing-gum durci, trois billes, un PV, un bout de pain et une montagne de miettes. Après 4 essais infructueux on trouve le caddie de nos rêves qui roule à peu près droit avec ses 3 roues et demie.
L’équipée sauvage peut enfin rentrer dans le sacro-saint lieu de pèlerinage des petits vieux le samedi. Oui des petits vieux. Car le petit vieux aime faire ses courses le samedi. Pour se sentir dans le coup. Alors je vais vous faire abstraction des autres menus obstacles au bon déroulement des courses. Je ne vous parlerai pas du fait qu’il manque toujours votre marque de déodorant ou de petits pois favorite, qu’il y a toujours deux ou trois imbéciles qui se croisant dans un rayon décident de faire causette en obstruant ainsi le passage. Je ne vous parlerai pas des caddies jetés ça et là au bon vent de l’humeur de son ou sa propriétaire, des enfants qui vous ruinent les mollets en poussant les caddies, ceux qui courent partout, qui font tout tomber ou qui vous rajoutent des achats (« chéri, c’est toi qui a pris ces croquettes pour chat ? Non je dis ça parce que comme on n’a pas de chat, je trouvais ça bizarre). Oublions le mec et son transpalette qui vous gueule dessus parce que lui il bosse ! Passons l’ex petite amie nymphomane, la voisine pipelette ou le pote lourdingue que tu évites en te cachant derrière le rayon des anoraks. Oublions les « papa- j’veux ça-allez-s’il-plaît »,les 145 choses que tu oublieras parce qu’elles n’étaient pas marquées sur la liste, les 5465 choses que tu as achetées alors que tu n’en avais pas besoin, les 52 choses que tu as encore achetées alors qu’on en avait déjà à la maison et évidemment, les 2 jouets que tu auras finalement pris pour avoir la paix avec les 2 mouflettes.
Non. Revenons à nos moutons. Nos vieilles biquettes affublées de leurs boucs de mari accrochés à leur caddie leur servant de déambulateurs, errant dans les rayons à la vitesse d’un escargot avec le pied sur le frein. « Oh monsieur, vous voulez bien m’attraper le pot de crème fraîche qui est tout là-haut s’il vous plait ». Bah Mamie t’as qu’à te sortir les doigts et prendre cette marque là qu’est à ta hauteur… « Mais bien sûr madame … celui-ci vous convient ? Mais je vous en prie madame, c’est un plaisir de vous aider ». Bon Pépé tu te pousses là ! Ça fait trois heures que t’essayes de lire la date de péremption. T’en fais pas t’auras clamsé avec qu’ils se périment tes raviolis. Bon sang, il est là le bouton Carottes mémé !!! Voilà, ça y est, t’as fini de tout peser ?
Je ne sais pas pourquoi mais j’ai une poisse monumentale quand j’arrive à la caisse. J’ai toujours la queue qui n’avance pas, le mec qui a le produit dont le code ne passe pas, la caissière mal aimable, en formation, avec un bras dans le plâtre, qui vérifie d’un air suspicieux le contenu de tes sacs de courses vides et qui prend toujours le temps de lire les gros titres des magazines et journaux que t’achètes. Et puis évidemment, il y a toujours nos fantomatiques mais tellement attachantes petites vieilles. «Oh mon beau monsieur, je n’ai que quelques pâtes et condiments, pourriez vous me laisser passer avant vous à la caisse ? » … ça dépend ? Vous payez en pièces de 5 centimes ? Et pour vos 5 euros 40 de courses, vous allez sortir combien de bons de réduction ? Tu sais Mamie qu’on a inventé la carte bleue ? Non ce n’est pas la carte qui t’offre des réductions pour le train, c’est la carte qui permet de payer !!! Ah non tu remballes ton chéquier, ton carte d’identité du siècle dernier. Et bah non, tu ne passes pas avant moi et puis d’abord t’as que ça à foutre alors tu attends et tu fais pas chier mémééééééééé !!!! Arrière sorcière ou je te pourfends de ma baguette de pain !! J’veux sortir de cet enfer, j’en peux pluuusss !!!... Aaaaahhhh !!!!
Chéri ? Chéri ? ça va ? Au fait, t’as vu le doudou de la petite ? Et merde…

Lettre à Hugo

2011-11-10T10:35:00.001+01:00

Cher Hugo,

Je ne te connais pas encore. J'ai juste vu quelques photos de toi. Pourtant il ne se passe pas une journée sans que mes pensées te regardent. Je me rends compte, grâce à toi, que ce qui est important dans la vie, ce n'est pas d'avoir une grande maison, une belle voiture, une télé qui déchire ou un job à cinq minutes de chez soi. On se prélasse dans une existence matérialiste où nous passons notre temps à râler pour avoir plus sans savoir que nous avons déjà tant. Toi tu n'as pas encore tout ça. Pire. Tu n'as même pas l'essentiel. La santé. Tu n'as pas encore un mois que tu te bats déjà avec courage contre la maladie. Prématuré, tu as eu envie de goûter à la vie avec 8 semaines d'avance. Et c'est cette même vie, injuste et cruelle comme elle sait l'être, qui t'impose ton premier lot de souffrance. Un cadeau de bienvenue dont tu te serais bien passé mais que tu affrontes avec détermination. Tu n'es pas rancunier car tu pourrais lui en vouloir à cette vie dont tu ne connais finalement que le sourire et la voix de tes parents et de quelques proches. Mais cela suffit à te donner envie de te battre. Pour eux. Avec eux. Tu dois sentir tout cet amour. Le leur. Le nôtre. Le mien. Je me surprends même à prier un Dieu auquel je ne crois pas. Auquel je n'ai jamais cru. Aucun Dieu ne pourrait infliger ça à un nourrisson et à ses parents. Nul ne le mérite. Vous, encore moins.
Alors continue beau gosse à nous donner cette leçon de vie et n'oublie pas que j'ai deux merveilleuses fées à te présenter (bon elles sont un peu plus vieilles et un tantinet caractérielles mais au demeurant très gentilles).
Embrasse Karine et Guillaume pour moi et ne baisse pas les bras car les miens t'attendent.

2011-10-31T21:11:00.000+01:00

Vie connectée

2011-10-12T00:00:00.001+02:00

J'ai fait un rêve étrange. Celui que ma vie était un moteur de recherches.Courant constamment dans les champs de Google, je ne cessais de taper tout cedont j'avais besoin : keljob faire ? une partenaire idéale, la femme de mavie, l'amour, le sexe ? Yahoo ! Je finissais par trouver un lien. Ons’est rencontré un soir. Ce fut Meetic. J’étais tombé amoureux Dell. Sur latoile s’étalait ma vie. Mes souvenirs n'étaient plus que des Flash, des vidéosYoutube où défilait comme un Torrent dévalant les pentes, chaque instant de mon enfance, de monadolescence. Je décidais de fuir, de m’évader par la fenêtre. The Windows. Surma route indiquée par Michelin, je me faisais arrêter par l'Hadopi nationale. Bing !Excès de débit. Votre Facebook s'il vous plaît. J’avais au moins 16 gigas d’octetsdans le sang. Mon compte Twitter était bon. Neuf points, j’étais dans l’Orange,je me suis laissé faire. Vous savez que vous rouliez à plus de 10/100 surl’éthernet A6 ? Wi-fi je de la tête. On allait me retirer mon login sur lechamp et j’étais bon pour finir la route en scrollant. Justin Bieber, Lady Gaga, Lindsay Lohan,Barrack Obama, Britney Spears, Mark Zuckerberg, Michaël Jackson, Bill Gates,Steve Jobs. Ils allaient avoir ma pomme, mon iPod, mon iPhone, mon iPad,tout mon argent, ma iTunes. Comment allais-je me tirer de ce mauvaisspam ? Cela me tenait tant hacker. Toujours le même refrain, le mêmedisque. Dur. Je n’en pouvais plus. J’ai décidé de tout vendre sur Ebay etd’appeler mes Copains d’Avant. AlloCiné, iSytadin ! ça va ? Ilsavaient eux aussi une Viedemerde. L’Olympique de Marseille venait de perdrecontre le Paris-Saint-Germain. Un jour Mickey Mouse se fera cliqué sur lagueule et cela me fera rire comme les Pages, Jaunes. C’est hard. On est loin dela Microsoft et bon enfant de nos dossiers parents. Déjà Deezer, le temps passetrop vite. Echap. Fin de mise en veille. J’ai travaillé trop tard, sur monfront est imprimé Azerty. VDM.

Skydreamer

2011-10-07T09:42:00.000+02:00

2011-10-06T10:17:00.000+02:00

Steve Jobs

1955-2011

et merde fais chier...

Elle m'a quitté

2011-09-09T12:58:00.005+02:00

Elle m'a quitté. Comme ça, un matin. Je me suis réveillé et elle n'était plus là. Partie sans faire de bruit. En laissant tout derrière elle. Derrière nous. Nos souvenirs, nos enfants. Tout ce qu'on avait créé. Ensemble. Elle m'a laissé seul avec le goût amer d'une histoire inachevée faite de regrets et de questions. J'aurais préféré qu'elle prenne tout et ne me laisse que des réponses. Pourquoi ? Pourquoi là, maintenant ?. Pourquoi moi ? Qu'ai-je donc fait ? N'étais je donc pas assez bien pour elle ? Où a-t-elle fui ? S'est elle amourachée d'un autre homme ? D'une femme ? Pourquoi ne me donne t-elle pas de nouvelles, d'explications ? Je tourne en rond, je la cherche mais ne la trouve pas. Son ombre hante mes murs, mes journées. Parfois au détour d'une rue, d'un train, je crois l'apercevoir. Mais ce n'est qu'une illusion fugace d'une époque révolue. Je pense à elle tout le temps et à tous ces moments heureux qu'on a vécus. Ensemble. A nos prises de tête. A nos angoisses, notre peur du vide. Mes nuits sont maintenant faites de pensées obsédantes qui me harcèlent et qui ont fait fuir le marchand de sable. Je rumine. Comment vivre sans elle ? Sans sa présence réconfortante, rassurante. J'aimais me blottir dans le creux de son corps. La sentir contre moi. Le parfum de son âme romanesque. Tous nos voyages, tous nos rêves. Envolés. Elle était ma muse, ma promise. Ma douce, ma soumise. Sans elle, mon coeur est devenu sec, aride. Comme ma plume.
Elle m'a quitté. Comme ça, un matin. Je me suis réveillé et elle n'était plus là. L'inspiration.

La dame dans la camionnette.

2011-07-25T13:39:00.002+02:00

Cela fait déjà quelques temps que cette envie me trotte dans la tête. Voire même quelques années. Rien d'obsédant en soi, juste le désir de le faire. Au moins une fois dans sa vie. Aller la voir. La dame dans la camionnette. La camionnette blanche. Je ne sais pas qui elle est. C'est peut être même un homme. Quoiqu'il en soit, les gens en sortent livides mais avec un faciès réjouis et satisfait. A mon tour. Je veux y aller. Y entrer. Pénétrer. Seulement j'ai peur. Comment est-ce à l'intérieur ? Comment cela se passe-t-il ? Et si j'attrapais quelque chose ? Une maladie infectieuse ou pire ? Que dirait ma femme, mes proches, mes enfants ? A l'heure de franchir le pas, de faire ce que tout homme se doit d'accomplir au moins une fois dans sa vie, mon coeur bat la chamade, les questions se bousculent, mes jambes flageolent, mes mains sont moites. Une grande inspiration et je frappe la porte arrière. Enfin. Quelques instants plus tard je ressors. Soulagé. Vidé. Vidé du fluide de mes entrailles. C'était bien une femme. Gentille, douce. Quand elle a su que c'était la première fois elle a redoublé d'attentions. Je me suis allongé, j'ai fermé les yeux et me suis laissé faire. C'est un peu confus dans mon souvenir. Le temps m'a paru fugace et pourtant les minutes semblaient s'étirer. Je n'entendais que mon souffle court et ma respiration résonnait dans la camionnette. Quand l'air frais du dehors c'est engouffré dans mes entrailles, j'ai eu la tête qui tournait. Je pensais pas que cela me ferait tant d'effets. Il paraît que c'est normal. Normal quand on donne. Quand on donne son sang pour la première fois. Enfin... j'imagine.

Deux

2011-06-29T13:21:00.004+02:00

Deux. Parce que trois c'est peut être trop et que un c'est évidemment pas assez. Parce qu'à deux tout est tout de suite mieux. Deux. Comme ces yeux gorgés de curiosité et d'innocence. Comme ces rires qui emplissent la maison quand elles sont ensemble. Deux. Comme ces mains qui me serrent pour ne pas tomber, qui m'enserrent juste pour m'attraper et ne jamais me lâcher. Deux. Comme ces sourires qui me font craquer parce qu'ils sont le reflet d'une âme qui ne demande qu'à grandir, d'une joie de vivre faite d'insouciance. Deux. Comme ces chambres que je visite la nuit pour les voir rêver. Les bras ouverts. Comme ces blancs de poulet qu'on a envie de croquer. Comme ces parfums de tendresse qui les inondent et qu'il me plaît de m'abreuver en nichant mon nez au creux de leur cou. Deux comme deux cent à l'heure. La vitesse à laquelle vous grandissez devant mes yeux émerveillés et parfois apeurés de n'avoir pas eu le temps de savourer ces instants. Bavants comme des petits crapauds, remuant comme des vers de terre. S'étonnant d'un rien, s'amusant d'un peu. Hurlant de faim, trépignant d'impatience. Si petites et déjà si malignes. Qu'il me tarde de vous apprendre tout ce que je sais et d'écouter tout ce que je ne sais pas encore. De vous montrer les beautés du monde et de vous protéger de ses démons.
Deux. Deux comme mes filles, mes bébés d'am, mes pucerons, mes chatons. Mes plus belles créations. Et surtout deux, comme ces deux heures que je vous serai gré de nous offrir chaque samedi et dimanche matin pour qu'on puisse se reposer de tout ça ...

Nature inhumaine

2011-06-15T15:39:00.001+02:00

La nature humaine me file la gerbe. La puanteur de ces âmes infâmes qui rodent moribondes dans les transports en commun, prêtes à écraser, piétiner, mordre pour une place assise. L'égoïsme naturel de ces conducteurs vils et assassins roulant impunément aux mépris des autres. Dans les allées des magasins, on vous bouscule sans excuses. Dans les rues, les bureaux, les restaurants, les cinémas, on vous toise, on vous méprise. Ces politiciens véreux assoiffés de pouvoir nous manipulant sans vergogne. Où que vous soyez, la nature humaine animale et bestiale, dénuée d'empathie, s'acharne sur les plus faibles. L'humain vil et lâche. La violence insidieuse dans ses regards. Partout. Tout n'est que mépris de l'autre. Des autres. Son voisin, son collègue, le mec que l’on ne connaît pas, la fille qui n'a rien fait d'autre que d'être là. Rien n'a d'importance que notre propre désir d'exister, de subsister. Notre faiblesse et notre ignorance s’allient pour nous rendre incapable de comprendre l’autre. De l’écouter. De se mettre à sa place. Enfermés dans nos certitudes erronées, dans notre vie sans relief, aveugles à ce qui se passe autour de nous, on oublie notre vraie nature, celle qui nous différencie de l’animal. On ne donne plus, on prend. Tout est dans la paraître, le posséder. Et quand on possède, il faut le montrer. On montre alors sans pudeur sans se soucier de celui qui verra ça et dont l'existence modeste ou précaire pourrait s'offusquer de ce déballage immonde et immoral. On ne tue plus, on torture. On n'assassine plus, on séquestre, viole, humilie. Et on filme. Une nouvelle fois pour étaler. Pour n'exister qu'au travers d'une image et d'une violence non contenue qui exprime notre mal être et notre incapacité à se trouver une place dans une société qui nous dépasse et nous écrase. Toutes ces images laides qui nous martèlent le cerveau à longueur de temps pour nous montrer un politicien pervers incapable de tenir sa queue en laisse au lieu de parler de ses peuples qui se font massacrer au nom de leur liberté. La nature humaine me file la gerbe. Je sais que le Créateur n’existe pas. Et s’il existe, une chose est sûre, il n’est pas infographiste. Sinon il aurait fait un pomme+z et aurait tout recommencé.

Même

2011-05-04T13:46:00.001+02:00

Le même. Le même bitume crasseux que je foule. Dans la foule. Les mêmes visages gris et fantomatiques. Presque familiers. Le même wagon miteux emplis de ces mêmes odeurs que je respire. Le pire. L'impression que tout cela m'imprègne jusqu'à mon âme. Les mêmes bruits. Les pages qui se tournent, les jeunes qui clament leur adolescence. Insouciance. Indolence. Les mêmes journées se passent et repassent comme un mauvais film. En boucle. Le même jambon-fromage sur mon bureau qui grince. Mince. Ecouter la même chanson. Les mêmes accords imparfaits. Les mêmes regards pressés, les mêmes cravates belliqueuses et leurs chaussures crâneuses. Le même égoïsme. Incivisme. Le même monde qui ne tourne pas rond. Tout ce pognon dans les mêmes poches. Les mêmes mensonges de ce qui sont là-haut qui arrosent la même naïveté d'en-bas d'une pluie acide. Aride. Les mêmes endroits que je m'imagine à l'envers. La même violence qui déambule comme un air vicié qui s'immisce en chacun de nous. Les mêmes portes closes. Les mêmes yeux fermés et tous ces actes non assumés.
Le même. Le même sourire qui le matin illumine ma vie avant qu'elle ne plonge dans ce marasme urbain d'une journée monotone. Ce même sourire que m'offre la plus jeune de mes fées quand elle entend ma voix alors que ces yeux peinent encore à s'habituer à la lumière du jour qui se lève. Le même amour quand sur mon torse nu je pose sa tête délicate pour sentir ses petites mains maladroites m'agripper. Me griffer. Sans doute, sa façon à elle de me dire qu'elle m'aime.

2011-05-03T11:54:00.000+02:00

Des fées roses ...

2011-05-01T14:15:00.002+02:00

Un adieu

2011-04-06T14:22:00.000+02:00

- Tu veux bien me lâcher s'il te plait.
- Pourquoi ?
- Parce qu'avec toi je me sens triste.
- Ce n'est pourtant pas ce que je veux.
- C'est pourtant bien ce que tu fais. Tu rends les gens tristes. C'est comme ça.
- Alors notre histoire va se terminer là ?
- Elle n'aurait jamais dû commencer.
- Tu n'as pas toujours dit ça.
- C'est vrai mais là tu m'oppresses, m'opprimes, me comprime. J'étouffe à cause de toi. J'ai l'impression de ne pas avancer enserré dans cet étau d'un passé révolu. Il faut que tu t'en ailles, tu ne m'en laisses pas le choix.
- Dans la vie, on n'a que les choix qu'on se donne.
- Et toi tu donnes rien, tu prends.
- Que t'ai-je pris ?
- Ma joie de vivre, ma confiance en moi.
- Ce n'est pas ma faute.
- "Ce n'est pas ma faute". J'entends ça à longueur de temps. Tous ces gens qu'assument pas, qu'assument rien. Nous avons tous nos responsabilités. Que nous soyons père, fils, mari, ami, professionnel, ... Nous avons tous un ou plusieurs rôles à assumer. Ne serait ce que celui d'être humain. S'assumer soi-même. Assumer ses actes. Alors toi aussi, assume ce que tu es et ce que tu fais.
- Tu ne peux pas effacer nos souvenirs comme s'il ne s'était rien passé. Nous deux c'est pour la vie.
- Tu crois quoi ? Tu crois que tu peux débouler dans ma vie avec tes valises remplis de regrets ? Tu penses pouvoir débarquer avec tes parfums d'antan et tes musiques lancinantes pour me rappeler à quel point ma jeunesse fougueuse et insouciante n'est plus ? Tu n'es qu'égoïsme et je sais que tu trouveras bien un autre pigeon à déprimer. Tu es le mal de cette décennie !
- C'est toi qui est venu me chercher.
- Je sais, j'ai fait une connerie ; j'aurais jamais dû me souvenir de toi et t'appeler. J'aurais dû comprendre que tu n'es pas le genre de femme à se contenter d'une petite place dans le coin de ma tête. Tu es manipulatrice et destructrice. Tu te nourris de la faiblesse des gens. Tu traques, pièges et emprisonnes. Maintenant je veux que tu sortes de ma vie.
- Cela ne dépend que de toi.

J'ai alors plongé mon regard dans ses yeux gris. Elle était belle, ensorceleuse. J'étais immanquablement attiré. Pourtant au lieu de l'enlacer comme hier je l'aurais nul doute fait, j'ai fermé les yeux et suis parti. L'avenir m'attendait au coin de la rue. Quelques mètres plus loin, je me suis retourné. Elle avait disparu. Envolée. Adieu Nostalgie.

7

2011-03-19T23:54:00.001+01:00

Je suis vicieux, un brin vicelard. Dans ma tête pleine de vis, subsistent les vices, les péchés capitaux, les sept capiteux. L’envie entre dans ma vie et doit sa survie à ces maudits qui suscitent en moi la jalousie de les voir se pavaner de leurs méfaits... sans que leur conscience ne défasse leur suffisance de se prendre pour d’autres alors qu’ils ne sont rien. Comment font-ils pour se regarder dans le miroir, le soir, alors que leur journée ne fut qu’étalage de leur arrogante violence visant qu’à asservir ceux qui sont tombés dans le piège des illusions dont ils se rendent coupable. J’aimerai parfois taire l’obédience de ma conscience, cette obéissance sans insouciance qui fait que jamais je lance, ne tance et préfère donner et pardonner.
Voilà qu’après l’orgueil se gonfle, me gonfle et viens me montrer son mauvais œil. Le tort me cueille et comme le tort tue, je l’effeuille jusqu’à ce qu’il ne soit plus. Parfois il faut l’admettre et se remettre ; même s’ils ne différent que d’une seule lettre, le tort n’est pas la mort.
Comment la faire taire cette colère ? Repaire de crise de nerfs, elle gronde prête à surgir d’un coup de tonnerre. Cette bêtise humaine qui l’engraisse jusqu’à ce qu’elle éclate au détour d’une injustice perpétrée par les nantis asservissant les plus démunis. Colère qui s’accélère lorsqu’un pervers se sert de l’innocence comme objet de délivrance de sa déviance. Colère incessantes devant ce sentiment d’impuissance face à l’extrémisme empreint de violence dont se rendent coupable ceux qui croient qu’un dieu justifie tant de haine, tant de peine.
Tiens elle se ramène avec sa grosse bedaine. La gourmandise et son lot de trop de friandises. Trop de trop qui rend gros et idiot au point de ne plus savoir où le vrai goût de la vie. Je m’empiffre, m’alimente, me sustente sans me délecter des denrées qui me sont données. La fin de la faim devient l’unique dessein de mes désirs de me nourrir sans définir quelles sont mes envies, mes plaisirs. Et je ne parle pas que de nourriture.
La varice est une dilatation permanente de veines des membres inférieurs. L’avarice est une rétractation violente des mains des membres supérieures … sur le portefeuille. Je porte le deuil comme on vient me faire les poches à coup de pioche dans ma tirelire pour subvenir aux besoins de nos politiciens. Mon cœur flanche quand je planche à longueur de temps pour mieux satisfaire les gras salaires des gros ministères. Amer.
Chut, ne faites pas de bruit. Elle dort la diablesse. La paresse. Au première loge, la jeunesse qui en fait l’éloge en imaginant que tout lui est dû. Un abus d’insouciance dans une France d’assistance, d’assistés où tous les repères se perdent dans les méandres des cendres d’une éducation qui est partie en fumée. Roulée dans un bédot.
Je garde le meilleur pour la fin vous sachant impatient de la voir arrivée. Nue. Venez matée la mateuse, la violeuse. Celle qui se pare de dorure affriolante pour mieux vous rendre docile et fébrile. Attisant vos bas instincts elle vous rend animal. Moite et bestial. Salivant à l’idée de saliver, de s’aliter et s’adonner aux jeux de mains, aux jeux de vilains, au plaisir de la bouche, on se couche, on se touche, on se douche, on s’endort. Comme une souche. La luxure est mon péché ultime celui qui sublime le mieux la noirceur de mon être. Le péché qui se masturbe devant tous les autres pour mieux leur cracher au visage, le breuvage impur d’une âme immature.
Je suis vicieux, un brin vicelard. Un pauvre pécheur péchant pour des penchants insolents. J’irai en enfer. Tant mieux. Le paradis est si ennuyeux.

2011-03-19T22:01:00.000+01:00

La suite par ici

Facebook

2011-03-10T22:52:00.002+01:00

-Pourquoi t’es sur Facebook ?
-Et pourquoi toi tu n’y es pas ?
-C’est inutile. Mes amis d’hier je préfère les oublier et ceux d’aujourd’hui je préfère les appeler.
-Et ceux de demain ?
-Comment ça ceux de demain ?
-Et bien oui, ceux que tu ne connais pas encore et que tu vas te faire bientôt.
-Pourquoi veux-tu que je me fasse de nouveaux amis ?
-Pour apprendre.
-Apprendre quoi ?
-Apprendre de nouvelles vies, de nouvelles façons de voir les choses.
-Tu me parles d’un univers virtuel dans lequel tout un tas de personnes peuvent se cacher derrière le masque de l’anonymat pour y assouvir leurs pulsions sexuelles les plus inavouables. Je n’y vois aucune source d’enrichissement personnel basé sur le partage et la découverte de personnalités différentes.
-Je t’aime bien mais il y a des fois où je me demande si tes neurones se touchent.
-Non mais franchement, il est où l’intérêt de Facebook avec toutes ses applications débiles où tu lances des koalas sur des mammouths pour gagner des points cools, où tu fais des tests débiles pour savoir celui qui pissent le plus loin, où tu joues à des jeux pour gagner des cartes virtuelles, où tu testes tes connaissances sur des questionnaires à la con bourrés de fautes d’orthographe dans le seul but de te glorifier l'égo au cours d’une séance d’onanisme intellectuelle !
-Sur ce point là, tu n’as pas tort. Mais c’est la partie visible de l’iceberg. Le réel intérêt de Facebook, c’est la désinhibition.
-Reste poli s’il te plaît.
-Mais oui ! Tout le monde se parle de tout et de rien ! Il n’y a plus de barrières ! Imagine que dans une immense pièce tu mettes ton copain d’enfance que tu n’as pas vu depuis des lustres, ton pote de fac, ton ex dont le temps a effacé l’amertume, ton cousin parti vivre aux Etats-Unis, ton frère, ta sœur, ta mère, ton collègue préféré, ta meilleure amie, la meilleure amie de ta meilleure amie, ton voisin, une star du porno, toute une bande d’amis que tu n’as vus qu’au mariage d’un couple d’amis qui est là aussi, tes copines homos, tes copains gays, ta commerçante préférée, tout un tas d’amis rencontrés au hasard des groupes de fans, des blacks, des beurs, des blancs, des blondes, des rouquins, des pour, des contres, des athées, des religieux … tu mélanges, tout le monde se parle et tu obtiens un mur Facebook.
-Un mur Facebook ?
-Oui c’est comme ça qu’on appelle l’endroit où tout le monde y va de son petit commentaire, de sa vidéo qui déchire ou de sa photo qui tue.
-Tu prends quoi … ça a l’air puissant.
-Qu’est ce que t’es rabat-joie …allez fais pas la gueule.
-Je fais pas la gueule.
-Si tu fais la gueule.
-…
-Et … il y a des blondes à forte poitrine dans ton immense pièce ?
-Tout plein.
-Ah …. bon je te laisse j’ai un truc à faire à la maison.
-Pas de soucis et n’oublie pas de mettre une photo sur ton profil.

Mes fées

2011-03-05T21:07:00.004+01:00

Quelques autres images féériques ...

2011-02-03T10:16:00.003+01:00

La nuit

2011-02-02T16:42:00.001+01:00

La nuit, les gens dorment. Le plus souvent en tout cas. Certains dans le lit douillet d’un chez-soi confortable. Avec une épaule comme oreiller. La tête enfouie. D’autres dorment comme ils peuvent. Seul. Sous un pont. Dans un coin. Un recoin sombre à l'abri des regards qui jugent.
La nuit, il y a ceux qui travaillent. Pour sauver des vies, réparer nos routes, nettoyer nos trains, préparer nos pains.
La nuit, il y a ceux qui dansent, se trémoussent sur des rythmes endiablés pour oublier et s’oublier. D’autres préféreront l’alcool, la drogue et erreront comme des âmes en peine dans les rues lugubres d’une capitale assoupie.
La nuit il y a des gens qui baisent. Par amour. Par envie. Pour l’argent. Pour une nuit. La nuit il y a des noctambules, des somnambules, des coupes pleines de bulles. La nuit il y a les téléphages, les fans de l’image, hypnotisés par leur écran, s’abrutissant des heures durant devant des programmes le plus souvent navrants.
La nuit Bashung, lui, il ment.
La nuit sortent ceux que le jour interdit. Les bannis de la lumière, les ombres, les oubliés. La nuit il y a des gens qui meurent. De fatigue. Pour une rumeur ou pour une clope. Pour leur couleur.
La nuit il y a des bébés qui naissent. Pour remplacer ceux qui sont partis. L’espace d’une vie. Un intérim à durée indéterminée.
La nuit, tout est différent. Les bruits sonnent et résonnent. Les ombres sont inquiétantes, le silence oppressant. La nuit est fugace. Etrange et insondable. Rien ne semble la troubler. Mais parfois un cri transperce la nuit. Alors je cherche dans le noir un biberon, de l'eau et du lait. Parce qu'à un mois, peu importe qu'on soit le jour. Peu importe qu'on soit la nuit. La faim justifie les moyens.

Welcome Swan

2010-12-26T00:11:00.002+01:00

Désir

2010-11-19T21:40:00.002+01:00

La tour Eiffel est bien belle ce soir. Majestueuse. « Mais bon dieu, qu’est-ce que je fais là ». Postée devant la fenêtre de cette somptueuse suite parisienne, elle se demande ce qui l’a poussée à accepter ce rendez-vous. Avec cet inconnu dont elle ne sait évidemment rien. Même pas son visage. Juste un mot « Hôtel Bellevue – vendredi 22h ». Un mot noyé dans des pétales de roses rouges d’un immense bouquet qu’un livreur avait déposé sur son bureau il y a de cela 3 jours. Il savait où elle travaillait, comment elle s’appelait. Merde. N’importe quelle femme aurait gardé les fleurs, hausser les épaules et jeter le mot. Pas elle. Elle, dont la vie si ennuyeuse la faisait fantasmer 1000 fois sur un scénario comme celui-là. Elle, dont le mari aimant mais souvent absent, la laissait sans désir dans ce corps qui ne demandait qu’à vibrer. Elle, la quarantaine épanouie, des enfants devenus ado qui lui laissent enfin du temps pour elle. Elle. Sensuelle. Seule. Elle décida d’y aller. Son corps le réclamait. Son intuition la guiderait. Elle en avait besoin. Besoin d’oublier le morne quotidien pour se laisser aller. Sans retenu.
Cent fois elle a failli renoncer. Cent fois elle a cherché ce qu’elle allait se mettre. Dépoussiérer ses petits ensembles de dentelles qui ne faisaient plus guère fantasmer que ses tiroirs. Cent fois elle a imaginé ce qui allait se passer. Un mélange d’excitation, d’appréhension. Elle aurait dû prendre ses jambes à son cou. Non. Surtout pas. La vie est trop courte.
Le jour J, elle laissa ses enfants seuls sans explication. Son mari était à l’étranger. Pour ne pas changer. Elle prit le métro, sans y réfléchir. S’arrêta net dans le hall, pris une grande respiration et récupéra la clé. Sans regarder. Le silence de l’hôtel jurait avec le chaos qui régnait en elle. Son cœur perçait son torse et elle faillit sombrer quand elle se trouva devant la porte.
Une grande inspiration et elle ouvrit. Des dizaines de bougies dansaient dans cette magnifique suite aux senteurs raffinées. Les ombres vacillantes firent apparaître un délicieux ensemble de lingerie. Une force invisible lui fit renoncer à faire demi-tour. Dentelle fine rouge. Un homme de goût. A sa taille. Elle ne se posa pas de question. Se changea et quand elle eut fini, elle enfila par dessus le joli peignoir de soie assorti. Elle alla à la fenêtre et se mit à douter.
Plongée dans ses pensées, elle n’entendit pas la porte s’ouvrir. Mais peu à peu elle perçut les pas feutrés écrasant la moquette épaisse de la chambre. Elle ne bougea pas. Comme tétanisée. Un foulard de soie noir se présenta devant ses yeux. Elle ne bougea pas. Excitée. L’obscurité s’imposa à elle et elle ne faisait rien pour l’en empêcher. Elle sentit un souffle chaud caresser sa nuque avant qu’un doux baiser fit parcourir un frisson jusqu’au creux de son dos. D’imposantes et douces mains se posèrent sur ses épaules et elle se laissa aller à la gourmandise de ses baisers. Elle allait s’abandonner à cet homme. Son esprit allait la quitter, son corps ne vivrait que pour l’instant présent.
La nuit fut une des plus belles de son existence. Sans jamais retirer son bandeau, sa peau ne connut nul répit devant la tendresse et la fougue des baisers de son bourreau. Le plaisir ne cessa d’irradier chaque partie de son corps qui se réveillait d’une hibernation forcée sous les mains délicates de son tortionnaire. Elle ressentit ce que jamais elle n’avait ressenti. L’abandon ouvrait son être à une multitude de sensations inédites. L’obscurité exaltait ses autres sens. Elle n’avait plus aucune notion de où elle était, qui elle était, l’heure qu’il était. Elle planait sur un nuage de jouissance faite de caresses, de baisers, de corps enlacés, empoignés, étreints. Ce qu’elle éprouva fit jaillir en elle un feu qu’elle croyait éteint. Pire. Elle se redécouvrait en même temps que cet homme se dévouait à s’occuper d’elle. Elle ne s’inventa aucune culpabilité car elle se sentait renaître sous les flammes incandescentes de ce désir brûlant. La vie revenait en elle.
Un doux sommeil s’empara d’elle dans un ultime râle de plaisir qui la laissa inanimée jusqu’au lever du soleil.
Les premiers rayons baignèrent son visage d’une chaleur douce, presque irréelle. Elle était merveilleusement bien. Comme libérée d’un fardeau. Elle retira le bandeau de soie et mit un temps à se faire à la lumière ambiante. Elle se tourna vers celui qui dormait encore. Cet amant. Merveilleux. Une larme se mit à glisser sur sa joue. C'était son mari.

Quel cirque !

2010-11-13T22:42:00.007+01:00

Il existe des endroits empreints d’une magie qui nous envoûte et nous enlève du monde dans lequel nous vivons. Il existe des lieux où le temps semble s’être arrêté nous laissant avec la beauté d’un héritage ancestral. Des instants aux parfums si particuliers, mélange de poussières d’antan, d’encens de fantaisie, d’arômes de poésie. Ces moments-là, uniques, nous font retomber en enfance. Cette enfance que vit ma fille installée sur mes genoux regardant avec des yeux ronds de curiosité ces tigres qu’un drôle de bonhomme en costume s’amuse à faire grogner avant qu’ils ne se décident enfin à sauter à travers le cercle en feu. Je veux oublier tout ce que j’ai déjà vu pour faire comme elle. Découvrir. M’émerveiller. Rire. Ils sont rigolos ces caniches touffus qui sautent, tournent, marchent sur deux pattes en venant réclamer leurs dues croquettes, récompenses méritées d’un travail qui a du chien. Deux, trois, quatre, cinq puis six quilles de jonglage qui volent et tournoient au-dessus de la tête d’un jongleur attrapant et rattrapant, lançant et relançant. En voilà une qui tombe. Il peste, reprend, réussit et on applaudit. Deux, trois, quatre, cinq puis six anneaux blancs qui n’en finissent pas de voler entre ses mains qui semblent ne même plus les toucher. Vient le tour des chapeaux de paille qui partent et reviennent seuls. Comme des boomerangs. Comme par magie. Elle est jolie cette princesse. Mais comment fait-elle ? Elle marche, court et saute sur un fil ? Mais comment fait-elle pour ne pas tomber ? Son costume brille sur ce corps musclé qui défie l’apesanteur du bout de ses chaussons de cuir. Il n’a qu’une seule roue son vélo. J’en connais une qui même avec 4 n’arrive même pas à se diriger. Les acrobates sautillant, les dromadaires bondissant, les vaches ruminant et voilà la grâce personnifiée qui vient se suspendre au dessus de nos têtes. Séquence frisson. De simples cordes la maintiennent. Elle se balance, se jette. A la force des mains, des pieds ou du cou elle se rattrape, se joue de nous. Nos yeux sont éberlués, notre bouche est béate. Béate d’admiration et d’effroi. Elle est belle et nous fait peur avec ses jeux bizarres à 7 mètres du sol. Le public est conquis. Les clowns débarquent. A coups de gants de boxe, les enfants s’esclaffent, prennent part aux jeux de ces cabotins acrobates. Le spectacle touche à sa fin. Le temps va pouvoir reprendre son chemin. Ma fille en veut encore et pleure. On reviendra. On emmènera ta petite sœur au cirque. Ce cirque authentique. Simple. Joliment décoré belle époque. Intime. La toile est vieillie, les lustres poussiéreux. Les guirlandes jaunissent et les araignées ont depuis toujours leurs places aux balcons. Pourtant le chapiteau se joue du vent qui souffle avec rage. Tout craque, tout balance mais rien n’enlève la magie de ce lieu. Le regard brillant de ces artistes qui depuis des générations ne vivent que pour le plaisir de nous faire partager un moment unique. Passionnant. Les costumes sont parfois délavés, les numéros mal assurés, les caniches mal lunés, les tigres récalcitrants, les quilles glissantes mais notre enfance est intacte. Qu’on vienne dans un cirque pour la première fois à 3 ans (bientôt 4, papa). Comme ma fille. Ou à 37. Comme moi.

Cirque Diana Moreno Bormann - Porte d'Aubervilliers

Au temps pour moi

2010-10-17T13:48:00.003+02:00

Nous croyons toujours que cela n’arrive qu’aux autres. Comme si l’inéluctable, au cours de son cheminement, ne croisait jamais notre route. Et ne la croiserait jamais. Nous nous croyons à l’abri dans une bulle protectrice, un nid douillet que rien ne semble atteindre, perturber. A travers la vitre nous regardons l’existence des autres touchés par la chance, la malchance ou tout simplement par la vie. Nous continuons notre chemin, bon an mal an, inconscients ou naïfs. Presqu’aveugles. Pourtant, un jour, l’impensable arrive. Ce qui nous paraissait inconcevable, vient pointer le bout de son nez, un matin, évidemment au moment où on s’y attendait le moins. De toute façon, nous nous n’y attendions point. Ce qui était qu’une chose réservée à autrui devient notre quotidien. Alors vient d’abord la surprise puis l’évidence. Pourquoi y aurai-je échappé ? Je suis un homme comme les autres après tout. Ni pire, ni mieux. Jusqu’à présent j’avais été épargné. Maintenant je dois vivre avec. Avec eux. Eux qui seront sans doute de plus en plus nombreux. Qu’importe après tout. Certains vivent très bien avec. Depuis longtemps. Assumons et vivons. Paraîtrait même que certaines femmes adorent. J’ai eu 37 ans et avec eux, mes premiers cheveux blancs.

Câlin du matin

2010-10-14T10:16:00.006+02:00

Câlin du matin. Embué d'une nuit de sommeil, on se retrouve. Se serre. Plaisir partagé d’une proximité qui s'annonce torride. Mélange des sens, effusion de sentiments. Des êtres en ébullition. On se regarde, s’observe, se sourit. Maladroits. Les regards sont complices. On s’attrape, se rattrape. Magma de chairs en mouvement qui se frôlent, se touchent, glissent. Contre la vitre humide, une main dérape incapable de s’agripper. Les parfums s’enlacent dans une chaleur moite. Les bouches s’assèchent. Les souffles sont courts. Les pensées sont concentrées sur l’instant présent. Un instant éternel, le temps semble s’être arrêté. L’esprit divague. Se perd. Les êtres s’accordent, ne font plus qu’un. On cherche l’air. Danse charnelle, passionnelle. Balancement lancinant. On se voudrait plus légers, presque aériens. Le corps se veut impatient, intenable. Il veut se libérer de l’étau de cette étreinte matinale. La finalité se rapproche. L’heure de l’orgasme a sonné. Incontrôlable. Une jouissance tant attendue qui au fil des minutes vous envahit. Inéluctablement. L’air s’engouffre, emplit mes poumons. Le plaisir me submerge comme un flot interrompu de vagues. Mon corps tremble. Mes pieds finissent par toucher terre. Je descends. Quitte ce lit d’acier et laisse derrière moi cette catin. Cette putain. Cette putain de grève.

HUGO BOSS et moi aussi ...

2010-10-07T12:16:00.003+02:00

La plupart d'entre vous le savent déjà. Mais pour ceux et celles qui l'ignorent, je ne résiste pas à l'envie de crâner un peu. Juste un petit peu. Parce que ça vous fait pas de mal et qu'à moi, ça me fait du bien. J'ai eu de nouveau l'honneur d'être parmi les 10 lauréats d'une étape du concours international d'affiche d'Hugo Boss. Un an, jour pour jour, après ma nomination dans l'étape 10, c'est la seizième sur le thème "Motion of Sound" qui récompense mes efforts. Et je n'en suis pas peu fier. Un succès indéniable qui éclate au grand jour, qui m'élève au rang de star mondiale, qui rend les filles hystériques devant chacune de mes œuvres, à chacune de mes apparitions très remarquées dans les lieux les plus courus de la planète. Mon téléphone ne cesse de sonner (un iPhone 5 prêté en avant-première par Steve). Elles me veulent, me désirent, hurlent mon nom. Néanmoins et toutefois, mon statut de dieu vivant ne me monte nullement à la tête. Je suis un gars simple. Bon, je vous laisse les gueux, j'ai Barack sur l'autre ligne.

DANCE

2010-09-03T16:11:00.000+02:00

Pseudo : Aloneinthedark

2010-07-22T23:30:00.009+02:00

Nounours75. Mot de passe : *******. Vous avez un nouveau message.
Son cœur battait la chamade. 3 mois qu’il s’était inscrit sur ce site de rencontres. Un nouveau site. Un parmi tant d’autres. Comme lui. Célibataire noyé au milieu d’un océan d’âmes en peine à la recherche d’une autre avec qui partager. 3 mois qu’il n’avait eu pratiquement aucun message. Aucune touche. Faut dire qu’il ne s’était pas caché. La photo montrait clairement qu’il n’était pas Georges Clooney. Un joli sourire et un regard sincère mais ses cheveux dégarnis et les rondeurs qui les accompagnaient ne devaient pas faire tomber d’amour les demoiselles de l’autre côté de l’écran. Il s’en fout. Il veut se montrer tel qu’il est. Les masques et les faux-semblants, ce n’est pas son truc. Complexes ou pas. Il assume.
Pourtant depuis quelques jours, il chattait avec un charmant petit bout de femme. Aloneinthedark. Un peu plus jeune que lui. Blonde. Cheveux longs. La photo de son profil la montrait en débardeur appuyée sur une bordure de plage, lunettes de soleil et frange rebelle. Il émanait d’elle quelque chose d’angélique. Elle lui avait plu tout de suite.
A sa grande surprise, elle avait répondu à son premier message qu’il avait pris grand soin d’écrire. La première impression étant souvent la plus décisive. Elle s’était montrée sensible à son humour et à l’impression qu’il donnait d’être un garçon pas comme les autres. Intelligent, simple, ouvert et foncièrement gentil. Ils échangeaient pratiquement tous les jours. Leurs joies, leurs attentes, leurs passions, leurs déceptions. Il naissait entre eux une douce complicité aussi inattendue que délicieuse. Ils semblaient se connaître depuis toujours même si elle semblait plus réservée, plus mystérieuse que lui. On ne sait jamais sur quoi on tombe. L’anonymat virtuel que nous offre internet ouvre le chemin à toutes les perversités entraînant avec elles tout un tas de femmes et de filles imprudentes.
Et si son cœur battait la chamade plus que d’ordinaire lorsqu’il reçut ce nouveau message d’elle c’est que cette fois il devait être la réponse à sa proposition de de se rencontrer. En vrai. Boire un verre. Et plus si affinités. Il appréhendait. C’est un peu fébrile qu’il ouvrit le message.

Cher Antoine (enfin je connais votre vrai prénom),
Excusez-moi d’avoir mis si longtemps à vous répondre mais votre proposition, même prévisible, n’en était pas moins perturbante. J’ai hésité longuement. Un peu effrayée à l’idée de vous rencontrer. Non que vous me fassiez peur car vous m’inspirez confiance mais j’appréhende l’impression que je vous ferais. La peur de vous décevoir. Internet est une chose. « The real life » en est une autre. Seulement j’ai tout de même envie de ce rendez-vous. Ne serait-ce que pour entendre le son de votre voix. Sentir votre parfum.
Alors oui … je serai samedi prochain à 20h place St Michel à Paris.
Bien à vous
Sophie

Il a bien dû relire le message 20 fois. Surtout la dernière phrase. Surtout le dernier mot. Il aimait déjà son prénom. Elle avait dit oui et semblait dans le même stress que lui. Comment pouvait-elle imaginer le décevoir ? Comment allait-il s’habiller ? Qu’allait-il lui dire ? Où l’emmènerait-il ? Ah oui, elle aimait la cuisine japonaise comme lui. Bon. Et allait-il être à la hauteur ? Et … un milliard de questions lui inondait la tête. Samedi c’était dans deux jours et cela lui paru tellement loin …
Il était nerveux. Sa chemise semblait l’oppresser. Il avait mis du temps à la choisir. Sa main moite remontait une manche pour voir l’heure.19h58. Cela faisait un quart d’heure qu’il faisait les cent pas dans la foule déjà compacte d’un samedi soir d’été. Sur la place St Michel. Même s’il faisait doux, il transpirait. D’impatience. D’appréhension. Son regard dévisageait toutes les blondes qui pourraient lui ressembler. La reconnaîtrait-elle ?Lui plairait-il ? Le bruit régnant semblait sourd. Il n’avait pas eu de rancard depuis… depuis... Il ne le savait même plus. Une belle et grande histoire d’amour. Celle qui vous cueille à l’adolescence et vous laisse sur le bord de la route 10 ans plus tard. Seul. A la recherche de repères. De réponses. Après c’est le désert sentimental… On se noie dans sa carrière. On se néglige. On se perd. Et quand arrive la trentaine, un matin, on se regarde dans la glace et on se fait peur. Très peur… On décide de se prendre en main et comme on est un grand timide, on choisit internet.
Sortant de sa torpeur, il aperçoit une chevelure blonde dans la foule qui traverse l’avenue. Les mêmes lunettes de soleil, et le même débardeur que sur la photo. Elle semblait se frayer un chemin à travers les badauds. Il alla à sa rencontre et la vit fendre la foule. Radieuse. Une canne blanche devant elle l’aidait à se diriger. Il comprit. Il sourit et la prit par ce bras qui ne lui résista pas. Elle savait que c’était lui. Son intuition ne la trompait jamais. Elle n'avait qu'elle. Il s’approcha et lui dit « tu ne seras plus jamais seule dans le noir. »

En son sein

2010-07-08T22:36:00.003+02:00

Vous ai-je déjà parlé d’elle ? Je ne pense pas. Vous vous en souviendriez. D’elle. Si belle. Si présente en moi. Un prolongement de mon être. De mon âme. Une âme qui l’habite. En elle, je me sens comme dans le ventre d’une mère. Un havre de paix où je me sens coupé du monde. Ce silence. Cet amour. Je me sens apaisé.
Je l’ai vue venir. Elle m’a vu partir. Revenir. Repartir. Elle est comme une immense boîte à souvenirs dans laquelle il me plaît de tomber et retomber. Une chute vertigineuse où je rencontre les visages de mon enfance, les scènes d’un bonheur passé et de quelques souffrances effacées. Avec elle je redeviens le petit enfant que j’étais. Un peu solitaire et gauche. Et au fur et à mesure que je grandissais, elle devenait plus petite. Elle a traversé les années. Imperturbable comme le chêne qui trône au milieu de la forêt et sous lequel les enfants aiment se réfugier pour parler de dragon et de princesse, d’un baiser au cours d’une récré, de ce qu’ils feront quand ils seront plus grands. Elle est le sein protecteur d’une mère à l’amour inconditionnel. Elle est la mémoire de ces gens qui l’ont côtoyée. De près. De loin. Quelques heures. Quelques jours. Quelques années.
Elle a ce don divin de vous mettre tous les sens en émoi. Que ça soit par les parfums qu’elle dégage. Des odeurs boisées, des arômes fleuris. Des essences féminines. Des senteurs viriles. Parfois. Elle possède mille recoins d’où jaillissent des émotions qui vous aviez enfouies au plus profond de vous. Cela vous fait naître un rire, une larme. La nostalgie tourbillonne et vous emporte. Un souvenir en appelle un autre et c’est tout un pan de votre jeunesse qui s’ouvre en libérant cet enfant qui ne l’a jamais quittée.
Un jour je l’ai présentée à ma fille et elles se sont aimées tout de suite. Dès le premier regard. Elle l’a accueillie comme avec moi elle l’avait fait. Je la regarde mon petit puceron comme sans doute mon père me regardait. Tourner autour d’elle à se donner le tournis, à grimper dessus comme une montagne inaccessible. Je la vois à son tour ouvrir une énorme boîte dans laquelle elle range ses souvenirs. Là. Juste à côté des miens. Ceux de mon frère, ma sœur et mes parents. Souvenirs avec lesquels elle s’amuse comme si le temps s’était arrêté.
Au bout d’une rue. A droite. A l’orée d’une forêt. Vous la trouverez. Elle. Si belle. La maison de mon enfance.

RED_MOTION

2010-06-10T13:07:00.002+02:00

Je râle ...

2010-05-20T16:53:00.002+02:00

Je suis un râleur. Dès la matin, je râle. Après ce maudit réveil qui me sort de mon doux sommeil. Je râle après ma fille qui ne s'habille pas assez vite. Ou qui ne me fait pas assez de bisous. J'ai des envies de meurtres quand mes voisins font trop de bruits. Je râle après cette maudite porte d'immeuble qui s'ouvre qu'une fois sur deux. Je peste après le temps lorsqu'il n'est pas assez beau. J'houspille ceux qui roulent trop vite, trop près, trop lentement ou tout simplement parce qu'ils viennent de me doubler. Je n'aime pas qu'on me double. J'enrage contre ceux qui ne respectent rien, ni personne. Qui crachent sur le trottoir, qui s'habillent le caleçon à l'air, qui ne marchent pas qui glissent tel un escargot aux cheveux longs atteint du syndrome pré-pubère de la voix qui mue. Qui ne savent ni sourire, ni remercier. Je râle après ceux qui bousculent, qui toisent, qui tannent, qui poussent, qui ne bougent pas, qui bougent trop. Qui clament et qui réclament. Je peste contre ceux qui fument dans mon bureau. Je maugrée contre ceux qui parlent la bouche pleine. Contre ceux qui hurlent dans leur téléphone dans les trains. Je râle contre les grévistes, les arrivistes, les égoïstes, les extrémistes, les racistes et les mauvaises play-lists. Je râle contre mon ordinateur quand il rame, contre ma voiture quand elle n'avance pas. Quand rien ne marche comme je voudrais. Je n'aime pas ceux qui se prennent pour les rois du pétrole. Qui se la racontent. Qui cultivent les privilèges. Qui pètent plus haut que leur cul au point d'avoir de la merde derrière les oreilles. Les "m'as-tu-vu", les "m'entends-tu", et les trous du cul. Je râle après les bruyants, les sifflants. Je rouspète après les analphabètes de Facebook. Je ronchonne souvent, tout le temps. Je rumine, assassine et toise d'un regard mauvais. Je déteste les à-peu-près. Quand on fait, on fait, sinon on ne fait pas. Je n'aime pas les sous-entendus. Les trucs qu'on dit sans les dire mais qu'on pense fort. Très fort. Je râle après les faux-semblants, les faux-sourires, les faux-culs et les vrais cons. Je déteste les assistés et les insistés. J'enrage contre les jaloux, les poux, les choux et les chaussures qu'ont des trous. Je râle contre les râleurs, ceux qui ne sont jamais contents. Moi je râle mais je suis heureux. Je maugrée contre ceux qui critiquent mais ne proposent rien. Après ceux qui sont souvent contre, jamais pour mais qui savent pas pourquoi. Je râle après les sceptiques, les politiques, les antalgiques et les allergiques ... au travail. Après ceux qui n'écoutent pas, ne regardent pas, ne sentent pas. Je peste contre ceux qui parlent trop fort et contre ceux qui parlent trop doucement et que je ne comprend pas. Je n'aime pas les prétentieux, les orgueilleux, les vaniteux et ceux qui n'en peuvent plus de s'aimer. J'exècre les frileux, les teigneux, les têtes de nœud, et ceux qui ne se remettent jamais en question. Ceux qui ne lâchent jamais prise. Les butés, les écornés, les écorchés, les blessés, ceux qui vivent avec leur passé. Les fatigués, les blasés, les dépassés, ceux qui vivent avec leurs idées arrêtées. Je peste contre ceux qui prennent sans jamais donner. Qui donnent pour mieux reprendre. Qui prennent sans jamais rendre. J'enrage contre les impatients, les intolérants, les chiants, les plaignants et les contraignants. Les endormants et les endormis. Les méchants. Je râle contre ceux qui n'ouvrent jamais leurs bras,.Je râle contre les œillères que certains se mettent pour ne pas voir ce qui se passe dehors. En dehors de leur petit palais doré fait des certitudes illusoires. Je râle contre ceux qui ne savent pas profiter des petits bonheurs de la vie. Qui regardent leurs pompes quand ils marchent, leur nombril quand il parle, leur porte-feuille quand ils offrent. Je suis sûr que même dans mes rêves je râle. Des fois, je râle contre moi-même. Je râle et je vous emmerde.

Pour la première fois

2010-04-09T13:20:00.002+02:00

Les premières fois ne s'oublient pas. Qu'elles soient bonnes ou mauvaises. Comme ce premier baiser volé dans une cour de récré. Maladroit et mouillé. Comme cette première cuite qui nous offre un lendemain migraineux à regarder le fond des toilettes en se jurant qu'on ne nous y reprendrait pas. Jusqu'à la prochaine fois. Le premier rendez-vous chez le dentiste à vous agripper aux accoudoirs, en jurant que, dorénavant, vous vous laverez les dents 250 fois par jour s'il le faut. Le premier câlin. Tant attendu, si intense et si ... court. La première voiture et le parfum si délicieux qui s'en dégage. Et sa première rayure accompagnée de notre première envie de meurtre. Le premier diplôme et l'impression que le monde nous appartient. Et le dernier diplôme en se demandant ce qu'on va bien pouvoir foutre avec tout ça. La première cigarette. Et le premier regret. Le premier chagrin d'amour qui vous laisse seul au monde avec le goût amer que rien ne sera jamais plus comme avant (et c'est tant mieux finalement). Le premier job et on se prend pour le roi du pétrole. Le premier licenciement ; le roi a le droit d'abdiquer après tout. Le premier enfant.
A tout âge, on vit des premières fois. Pour certaines on voudrait les oublier et croiser les doigts pour qu'il n'y ait pas de seconde. Et il y a ces premières fois qu'on aimerait vivre et revivre des centaines de fois. Avoir une télécommande magique. Pour revenir en arrière, passer au ralenti. Savourer. Faire d'un instant fugace, un moment éternel. Hier soir, en couchant ma fille, je remontais délicatement sa couette sur elle, je l'ai bordé et je l'ai embrassé sur le front. Comme toujours. Elle m'a pris dans ses bras comme elle pouvait. Ses minuscules membres essayant de se rejoindre autour d'un papa ours gigantesque. Elle m'a dit "je t'aime". Tout doucement. Pour la première fois. Les premières fois ne s'oublient pas. Surtout pas celles-là.

La fée

2010-03-26T11:47:00.003+01:00

Elle n’est pas bien grande la fée,
A peu près 1m56 qu’elle fait.
Elle n’est pas franchement blonde la fée,
A cause des mèches qu’elle se fait.

Elle a des doigts de fée,
Et rien de refait.

Les macarons pistaches, un bon café,
Elle aime ça la fée.
Et le meilleur dessert qu’elle fait,
C’est la mousse au chocolat de la fée.

Elle n’a pas eu une vie facile la fée,
Mais elle s’y est fait.
Il est parti celui qui l'a créée,
Dommage j’aurais aimé savoir comme s’était fait
Une fée.

Sa vie fut comme un dessin mal fait,
Colorié en dépassant.
En laissant des blancs,
Comme un fauteuil mal étoffé.

Des cris étouffés,
Des amours imparfaits.
Parfois elle est dure, des sentiments défaits.
Parfois elle est fragile, de la douceur des fées.

Des fois, elle pleure, et rien n’y fait.
Des fois, elle lâche des rires d’un bel effet.

Le matin, le visage ébouriffé,
D’une tendresse décoiffée.
Le soir, la regarder se dégrafer,
L’envie de la bouffer.
La fée.
Dans le lit, se réchauffer,
Toute la place prise et triompher.
Vilaine fée.

Qui ne sait jamais comment s’attifer
En ayant toujours l’impression de l’être.
Qui ne sait jamais comment se coiffer
Comme si elle avait du mal à se connaître.

Elle partirait bien sur une île et kiffer
Laisse sa main dans le sable, le griffer.

Elle ne se conjugue pas au plus que parfait
La fée.
L’amour est pourtant ainsi fait,
Je l’aime.
Ma fée.

Fille de lettres

2010-03-12T12:55:00.002+01:00

Une fois de plus, je viens faire mon papa fier. En vidéo. A défaut d'avoir une élocution claire et distincte mon petit puceron a décidé d'aborder notre belle langue française pour le biais d'une nouvelle passion : les lettres. Quoi de plus logique me direz-vous, vous, qui venez si souvent me lire par ici. Alors, elle s'amuse à les lire, à les deviner. A décortiquer le moindre support sur lequel une lettre apparaît. De gauche à droite, de droite à gauche, à l'envers, à l'endroit, sur les panneaux, les plaques d'immatriculation, les emballages, mes tee-shirts, etc. Oh un P comme Papa ! Oh un T comme Tonton Tata ! Oh un M comme Maman, un E comme Evan (tiens d'ailleurs c'est qui cet Evan ?) ... bref maintenant qu'elle connaît les 26 lettres, l'étape logique qui vient dorénavant titiller son petit cerveau c'est : les écrire ! Et quoi de plus amusant que de les taper !! Je vous laisse découvrir ça ...

Anecdote subsidiaire : Papa je m'suis fait un bobo là. Oh oui ! tu as un joli bleu mon bébé ! C'est pas un bleu papa, c'est un rouge ! :)

Deux mains

2010-02-04T12:45:00.002+01:00

Un regard furtif dans le miroir de l’entrée. Plus par habitude que par coquetterie. Il sort et referme la lourde porte de cette maison de ville qu’ils se sont offerte il y a longtemps. Très longtemps. Pourtant pour eux c’était hier. Pendant qu’il verrouille soigneusement, sa femme l’attend près de la voiture. Impatiente. Plus par habitude que par nécessité. Il lui envoie son sourire bienveillant. Ce sourire qui sait si bien l’apaiser. Elle craque et lui renvoie le sien. Celui du bonheur. Intact. Il l’ouvre la portière, l’aide à s’asseoir et referme délicatement. Comme toujours. Il s’assoit à son tour et lui dépose un baiser. La voiture démarre sans un bruit et le trajet n’est troublé que par leurs cœurs qui battent la chamade. Ils se tiennent la main. Comme souvent. Leurs regards se croisent et trahissent leur émoi commun. Encore quelques kilomètres …
Ils arrivent enfin. Dans le parking souterrain. L’ascenseur est en panne. Deux étages à grimper. Ils en ont vu d’autres. Ils commencent l’ascension et très vite, ils ressentent l’impression que leur corps va les lâcher à chaque marche. Mais l’excitation est plus grande. Plus forte. Se tenant par la main, ils accèdent enfin au palier libérateur. Quelques instants pour reprendre leur souffle et ils ouvrent la porte. L’ultime rempart. Devant eux, un long couloir immaculé. Quelques pleurs lointains. En avançant, ils cherchent du regard les numéros. 19 … 20 … 21 … 22. Là, ils s’arrêtent. Ils tentent de contenir leur empressement. Cette irrésistible envie d’ouvrir. Ils frappent à l’unisson de leurs mains plissées et complices. Une voix douce les invite à entrer. Comme s’ils pénétraient dans une chapelle, ils ouvrent doucement, presque sur la pointe des pieds. Sans bruit. Ils posent leurs yeux sur la voix qui leur sourit à présent. Visiblement fatiguée mais au bonheur irradiant. Près d’elle, une tête blonde. Endormie. Paisible. L’homme s’approche à pas de velours. Se penche. Il glisse son doigt entre ceux, frêles et microscopiques, de l'ange en layette bleu. « Comment l'as tu appelé ? ». La maman passe la main dans sa chevelure rousse. « comme toi Papa ». Dubitatif, il regarda le bracelet du puceron endormi et ses yeux s’humectèrent … il vit son prénom en lettres majuscules. STEPHANE.

No comment

2010-01-29T12:47:00.000+01:00

Hier deux opposants au régime iranien ont été pendus. Merde. On pend encore de nos jours ? Qui plus est des mecs qui ne sont même pas des criminels. Juste des opposants. Seulement là bas, s'opposer c'est un crime. Il est vrai que l'idée peut paraître séduisante. Pendre la Ségolène ou la Martine sur la place des Champs-Elysées doit faire partie des fantasmes de quelques politiciens de droite. Pire. De gauche aussi. Alors nous reviendrons aux temps du Far-West pendant que d'autres y sont encore. Nous y mettrions notre légendaire French-touch. Les communistes seraient éviscérés à la faucille et au marteau. Les monarchistes seraient exécutés à la bonne vieille guillotine. Pour l'extrême-droite je vous laisse deviner la sentence. Quand on y pense tout de même. Là-bas, l'adultère se règle à coups de pierre. Des petites pour que la mort vienne plus lentement. C'est moche. Mais au fait nos deux opposants, ils ont été accusés de quoi au juste ? Ils étaient accusés d'être « ennemis de Dieu ». Je croyais que les guerres saintes et les inquisitions appartenaient au passé. La preuve que non. Quand est-ce que les gens comprendront que Dieu n'existe pas. En tout cas pas celui-là. Pas celui qui sert de prétexte à ceux qui assassinent des innocents en son nom.

Les je interdits

2010-01-28T22:45:00.004+01:00

Je ne dois pas fumer. Fumer tue. Fumer pue aussi d’ailleurs. Je dois boire avec modération. L’alcool tue aussi, mais rend con surtout. Je ne dois pas téléphoner au volant. D’ailleurs vaut mieux ne pas téléphoner du tout. C’est mauvais pour le cerveau. A condition qu’on en ait un bien sûr. Je ne dois pas rouler trop vite. Normal. On risque de percuter les vieux qui roulent trop lentement et qui ont oublié à quoi servaient leurs rétroviseurs. Je ne dois pas manger trop gras, trop sucré, trop salé. Merde. A quoi bon manger alors ? Je dois manger au moins 5 fruits et légumes par jour. A force c’est un truc à se lever le matin en faisant « bêêêê ». Je ne dois pas écouter la musique trop forte. Ils doivent certainement parler de la musique classique car le rock ça s’écoute fort ou ça ne s’écoute pas. Je ne dois pas baiser sans capote. Merde. A quoi bon baiser alors ? Je ne dois pas mater le décolleté de la voisine. Et bien la voisine elle a qu’à mettre un col roulé. Je ne dois pas donner de fessées à ma fille. Je dois lui faire comprendre les bienfaits d’une éducation catholique bien pensante axée sur l’équilibre délicat qui existe entre ma condition d’adulte et sa position d’enfant qui ne doit en aucun cas échoir dans les méandres d’une punition corporelle et humiliante mais bien dans un dialogue ouvert et directif visant à faire et non à défaire pour amener l’enfant à chercher le salut dans l’autorité parentale qui n’est que le miroir de celle de Dieu. Bref. Je trouve qu’une bonne fessée méritée vaut mieux qu’une heure de catéchisme. Je dois me laver les mains toutes les cinq minutes sous peine de grippe A. Me laver les dents après chaque repas sous peine de les perdre. Je dois payer des impôts. Des taxes. Des contributions. Des impôts sur les contributions. Des taxes sur les impôts des contributions versées à titre de dédommagement forfaitaire annuel de l’usufruit de la quote-part divisée entre les créanciers statutaires de l’Etat majoritaire. Meuhhhh. Je dois travailler jusqu’à 70 ans pour avoir une retraite dérisoire. Il est où Stéf ? Dans son bureau ou en pause clope ? Non je crois qu’il est parti laver son dentier. Je dois aller voter. Pour qui ? pour quoi ? pour choisir celui qui nous plumera ? Merci. J’aime autant rester chez moi à regarder Téléfoot.

Et là je pense à mes parents. Bien sûr ils n’avaient pas d’iPod, d’iPhone, pas de DVD, pas d’écran plat révolutionnaire, pas d’ordinateur et pas de micro-onde … bref c’était l’âge de pierre. Mais eux. Eux. Ils pouvaient baiser, boire, s’empiffrer, conduire comme des dingues, voter pour des vrais bonshommes, en écoutant les Stones à fond en fumant des 12 feuilles avec des coiffures ridicules et des chemises fluo tout en collant des trempes à leurs gamins (qui les avaient sans doute méritées) sans que personne ne vienne les faire chier. Et aujourd’hui ils sont à la retraite, peinards, sans avoir connu le chômage, le Sida, la loi Evin, les ceintures de sécurité, les Tokyo Hotel, la tecktonik et la Star Academy. Je crois que ce que nous avons gagné en confort et en modernisme nous l’avons perdu en qualité et en authenticité. En liberté en somme.

Âmes qui vivent

2010-01-11T13:25:00.001+01:00

Il est là devant moi. Sortant de terre, s'élevant vers le ciel. Un quadrillage ordonné de lumières carrées qui ressortent de la nuit. Comme un patchwork de vies. Tous ces gens. Chez eux. Se souciant peu de ce qui passe dans le carré du dessous, de dessus, d'à côté. Il y a ce design trop froid, où un couple de quadragénaires qu'une vie professionnelle trop remplie a privé d'enfants. Il y a la famille modèle à têtes blondes sortie tout droit d'un moule. La famille nombreuse à têtes brunes. Moins modèle mais plus vivante. La célibataire larguée qui pleure devant docteur House. Le célibataire parfaitement assumé qui ne connaît même pas le prénom de celle qui vient de sortir de chez lui. Celui qui s'aime tous les jours devant sa glace. Celle qui regarde parfois par la fenêtre pour savoir si de cette hauteur elle souffrira. Il y a le jeune couple qui étrennent le canapé Ikea. Le chat qui miaule. Le trompettiste qui trompette. Comme tous les soirs à la même heure.Il y a le bruit des talons dans les escaliers, des portes qui claquent, des enfants qui crient et l'indifférence qui hurlent. Il y a cet ado tout mou qui remonte le son de son baladeur pour ne pas entendre ses parents s'engueuler. Il y a sa petite soeur qui préfère se cacher sous son lit. Avec son doudou. Les ivres morts hurlant après l'arbitre. Le pervers devant son écran interdit. Et puis au premier là, juste en face, il y a Claudette. Dans son capharnaüm exigu, la vieille dame à qui personne ne pense, s'est oubliée elle-même. Il ne lui reste plus que des bribes de souvenirs, quelques photos et sa télévision. Cette même télévision qui tourne en boucle depuis quelques jours illuminant son visage figée, blafard. Claudette est morte. Le froid, la solitude, l'indifférence ont eu raison d'elle. L'odeur n'a pas encore alerté le voisinage. Ils ne savent même pas que quelqu'un habite là. Ils ne cherchent même pas à savoir.
Cet immeuble pourrait être le mien. Le vôtre. Tout le monde à une Claudette près de chez soi. Ne l'oubliez pas. Sinon Claudette ne finira par exister qu'au travers la puanteur de son être décédé qui résonne finalement avec celle de ces âmes égoïstes qui l'ont ignorée.

Douceur du soir

2010-01-07T22:48:00.004+01:00

Petit rituel du soir lorsque le Gervais est avalé goulument, vient le tour de la Danette au chocolat. Nous avons voulu immortaliser cet instant pour vous attendrir, vous faire rire ou sourire, pour simplement partager avec nous cette douceur du soir ...

PS : pour ceux qui ne parlent pas couramment le Sashka : "A ton tour, gros dessert ..."

HUGO Onzième !

2009-12-04T15:22:00.005+01:00

Je n'ai pas gagné sur l'étape 11. Les Instantanés de voyages. On ne peut pas gagner à tous les coups. Quoique. Le gagnant de ce round en est déjà à sa 4ème victoire je crois. Très talentueux le gars (Roj Rujanavej from Thaïland). Moi en tout cas, je me contente très aisément de mon podium de la précédente étape. Reste une jolie image que je vous fais partager. A bientôt !

Imprévu

2009-11-24T13:02:00.001+01:00

Il réussit à franchir les portes de la rame juste avant que celles-ci ne se referment derrière lui dans leur fracas habituel. Le casque vissé sur les oreilles, il scrute rapidement le bocal métallique et se faufile jusqu’à un strapontin libre. Il s’affale et laisse filer ce souffle trop longtemps retenu lors de sa course effrénée sur le quai. Plus loin, un guitariste improvisé joue avec désespoir sur une guitare tout aussi mélancolique. Il est 18h10.
Installée contre la vitre, elle regarde défiler les murs gris teintés de néons blafards. Comme ses pensées. Rien ne semble la perturber. Pas même les regards de ces hommes qui se posent souvent sur ces doux yeux. Ramassée sur elle-même, blottie contre sa tristesse. Elle est comme ça depuis qu’il est parti. Sa vie n’est plus que survie, son cœur est en jachère. La mélodie grattée qui perce le roulement du RER et qui provient de l’autre bout de la rame ne fait que bercer cette lassitude devenue quotidienne.

Les stations défilent comme toujours. Le même ordre. Le même va-et-vient de ces foules. Les mêmes têtes. Il n’y prête même plus attention. Son sac sur les genoux, le veste de son costume déboutonnée, il lit un de ces journaux gratuits qui sustentent très bien son peu d’appétit de ce qui se passe autour de lui. Dans le monde. Ce monde qui sans elle ne présente finalement que peu d’intérêt. Le guitariste passe dans les allées avec son gobelet. Il lui donnera tout de même une pièce sans trop savoir pourquoi aujourd’hui et pas les autres jours.
Charles-de-Gaulle-Etoile. Plus qu’une station, et elle sortira de ce trou lugubre qui parfois l’oppresse. Imaginer toute cette distance qui la sépare de l’air libre au-dessus de sa tête. Tous ces gens, autour d’elle, enfermés dans ces conserves sur roue. Toute la vie qui grouille entre ici et là-haut. Ce bruit. Cette odeur. Elle a parfois envie de vomir. Et ce pauvre homme qui passe dans les allées à la recherche d’un sourire, d’une pièce, d’un ticket restaurant. Elle lui donnera tout de même une pièce parce que sa mélancolie rime avec la sienne.

18h26 – La foule se presse aux portes. Il s’agglutine aussi. Comme d’habitude. Le train s’arrête. Les portes libèrent la horde grouillante, pressée qui se précipite sans vergogne sur les escalators. Lui préfère les escaliers. C’est plus calme. Son train est dans 5 minutes. Il l’aura.
Arrivée en haut des marches, elle essaye de ne pas se faire piétiner par l’égoïsme notoire des usagers des transports en commun. Elle traverse les tourniquets. Monte encore quelques marches et se retrouve sur les quais. A l’air libre. Enfin. Son train ne va pas tarder. La foule est déjà compacte. Le guitariste est là aussi, un peu plus loin.

18h32 – Le train rentre en gare prêt à engloutir un nouveau flux de passagers. Les portes s’ouvrent juste devant lui. Celles du bout du wagon. Là où l’on met les vélos ou les personnes qui ne veulent pas se retrouver avec les autres convives ferroviaires. Il a évité de peu de se retrouver contre le guitariste et son encombrante guitare et a opté, au dernier moment, pour l’autre entrée manquant de peu de renverser une jolie jeune femme à la mine triste.
Elle se mit à sourire à cet homme un peu maladroit qui venait de s’excuser de l’avoir bousculée. Sans doute le premier sourire de la journée. Le sien était beau, tendre et plein de tristesse cachée. Comme elle.

18h35 – Le bétail urbain est amassé, les uns contre les autres, les portes se referment, le train va partir. Il se retrouve coincé entre un grosse balèze à la mine patibulaire, un vieux croulant et la jolie jeune femme. Il essaye de retenir la masse humaine pour éviter qu’elle soit écrasée contre la vitre.
Par chance, elle voit le jour. Pour une fois son nez n’est pas sous les aisselles d’un homme à l’hygiène douteuse. Au contraire. L’homme pressé semble faire des pieds et des mains pour éviter qu’elle soit encastrée. De nouveau un sourire.

Quelle douceur étrange émane de cette bouche qui le regarde. Il sent naître en lui une chaleur magique. Une sorte de bien-être. Comme un rayon de soleil chassant d’un coup la noirceur des nuages qui obstruent son cœur. Un violent coup de volant le rapproche involontairement d’elle.
Son corps contre le sien, elle ne fait rien pour s’en dégager. Au contraire. Ce contact la paralyse des pieds à la tête. Un frisson la parcourt. Ses yeux rencontrent les siens. Elle se tourne, se rapproche. Ils sont face à face.
Plus rien ne semble avoir d’importance. Ce qu’il y a autour. Le temps. Les stations qui défilent. Leurs visages finissent par se toucher. S’embrasser. Comme s’il se connaissait depuis toujours. Comme si la vie les avait mis là.

Plus loin un guitariste les regarde. Il sourit. Il range sa guitare, ferme son long manteau. Derrière, près de ses pieds, des ailes disparaissent …

C'est quoi ?

2009-11-18T12:17:00.003+01:00

C'est quoi être un papa aujourd'hui ? Est-ce que c'est empêcher sa fille de tomber la privant de l'expérience enrichissante de l'échec ou est-ce que c'est la laisser s'échouer pour mieux l'aider à se relever et l'accompagner dans son apprentissage ? Est-ce que c'est lui montrer la voie qu'elle doit prendre ou est-ce que c'est lui laisser le choix en éclairant ses aspirations même si elles sont à l'opposé des nôtres ? Est-ce que c'est lui éviter tous les dangers de la vie au risque que la réalité lui cingle un jour le visage sans y avoir été préparé ? Est-ce que c'est lui donner ce qu'on n'a pas eu ou est-ce que c'est lui offrir, déjà, ce qu'on a eu. Quelles sont les valeurs qu'on doit lui inculquer ? L'égoïsme pour survivre dans ce monde qui en est rempli ? L'altruisme au risque de se faire marcher dessus mais avec la conscience saine et sauve ? Faut-il la combler d'amour pour qu'elle n'en manque jamais avec le risque qu'elle en fasse une intoxication ? La laisser évoluer seule pour qu'elle soit forte et indépendante et perdre sa sociabilité ? Faut-il lui interdire les gros mots ou lui apprendre à les utiliser à bon escient ? Faut-il lui enlever les objets qu'elle pourrait casser ou avec lesquels elle pourrait se faire mal ou lui apprendre à ne pas les toucher ? Faut-il tout interdire ? Faut-il bannir la fessée ? Faut-il crier plus fort qu'elle pour se faire entendre ou simplement écouter pour se faire comprendre ?
Aujourd'hui, un papa se pose plein de questions. Sans doute plus que son papa et encore plus que le papa de son papa. Cela ne lui évitera sans doute pas de commettre des erreurs. Les mêmes ou d'autres. Faut juste faire du mieux qu'on peut. En tout cas, quand un papa comme moi rentre le soir d'une journée de merde remplie de pollutions sonores, visuelles, olfactives et intellectuelles, il n'y a pas plus doux réconfort que ce sourire dessiné en autoportrait par son petit bout de chou de même pas trois ans. Et là plus de questions. De la fierté, des félicitations et le rictus gonflé d'orgueil de mon puceron satisfait.

Mon monde

2009-11-05T16:50:00.002+01:00

Il n’y a ni Dieu ni religion dans mon monde. Dieu est né de l’ignorance et il vit dans l’intolérance de ceux qui croient qu’il est l’ordonnateur de leur violence. Mon monde est rempli d’enfants. Courant, jouant. Rempli d’émerveillement. De regards. Des regards portés sur tout ce qui nous entoure, sur tous ceux qui nous entourent. Chaque être. Chaque élément. Simplement. Dans mon monde on respire, on vit. Les lits n’ont pas de pieds pour se prendre les orteils dedans. Les étagères sont vivantes ; elles se baissent pour les plus petits et remontent pour que les plus grands ne se cognent pas. Les bruits n’existent pas. Tout est musique, mélodie. Dans mon monde, le gris n’est plus une couleur. Les souris sont vertes, les ordinateurs sont blancs et les couverts multicolores. Dans mon monde tu ne perds jamais de vue tes amis. Et tu reconnais tes ennemis. Tu choisis ta saison. Comme il te plaît et la météo est une science exacte. Il n’y a pas d’hommes politiques, pas d’inégalités, pas d’égoïsme. Il n’y a ni montre, ni horloge. Le temps passe mais aucun objet n’est là pour te le rappeler. Les oiseaux ne chient jamais en vol, les chiens n’ont pas de dents et les chats pas de griffes. La France gagne souvent et le basket est le sport le plus diffusé. Tu peux faire pomme Z quand tu t’es trompé. La vieillesse est une seconde jeunesse et la jeunesse n’est qu’ivresse. Dans mon monde, la beauté intérieure se voit à l’extérieur. Il n’y a pas de mauvaises odeurs. Même les pets sentent bon. Tu ne grossis pas dans mon monde et tu profites ainsi de toutes les victuailles que la nature nous offre. L’éjaculation n’est plus une fin en soi. Tu peux jouir à volonté, sans limite. Désolé mais dans mon monde il n’y a pas d’alcool. Ni de moustiques. Ni de poussière sur les étagères et les affaires n’ont pas besoin d’être repassées. Dans mon monde, tu n’as pas besoin de dormir. Juste de rêver. Les nuits sont étoilées. Dans mon monde, tout le monde habite près de la mer, au pied d’une montagne. A 10 minutes de son travail. D’ailleurs tout le monde a un travail et qui plus est tout le monde adore son travail. Ce qui leur permet, entre autres, d’être compétents. Les machines ne tombent jamais en panne, et les robinets ne fuient jamais. Le soleil ne donne jamais de coup et on a trouvé un vaccin contre l’acné. Contre la connerie aussi. Evidemment dans mon monde, il n’y a pas de maladie.
Mon monde est capitonné. Comme si tu écoutais derrière un mur. Et parfois, isolé, mon monde s’invente et devient un monde parfait …

Enfin ...

2009-09-30T21:45:00.004+02:00

Enfin. Enfin, je vous écris. Mais avant tout, enfin j'ai gagné. Enfin pas tout à fait. Je suis dans les 10 lauréats. Au bout de 10 étapes, j'ai enfin réussi à me faire remarquer. Sur le thème SimpliCITY, ma proposition a été retenue. J'ai eu beaucoup de mal à y croire. Ce n'était pas mon affiche préférée. Pour preuve, je ne l'ai même pas publiée sur mon blog préféré. J'ai relu le mail au moins 100 fois. C'est bien mon nom écrit là ? Whouah. Plus de 4800 visuels ? 3000 pré-retenus. Et moi dans les 10 premiers. Whouah. 500 $ de récompense. Whouah. Cela fait du bien. Se sentir reconnu. J'en avais besoin pour me remettre sur les rails et croire en moi. Enfin.

Encore

2009-08-24T23:11:00.003+02:00

Les enfants grandissent vite. Trop vite. Et parfois tellement vite qu’on oublie qu’ils ne furent que des bébés. On croit avoir le temps de les voir pousser mais eux, ils en décident autrement. Ils brûlent les étapes en vous laissant que les photos pour vous rendre compte qu’ils ne vous ont point attendu. Chaque jour qui passe vous assaille de nouvelles trouvailles, de nouveaux mots, gestes, envies, regards. La mienne a décidé de mettre le turbo. Il ne lui aura fallu que quelques semaines pour qu’elle devienne propre nuit et jour, qu’elle sache mettre ses chaussures toute seule (quand bien même, des fois, elle se trompe de pied), qu’elle sache compter jusqu’à 5 (en hurlant le dit 5 avec une fierté non dissimulée), qu’elle aille draguer les garçons en leur expliquant que le gros ours blanc qui la surveille est « mon papa à moi ! ». Quelques semaines pour vouloir passer l’aspirateur et le balai comme une grande (gare à celui qui voudrait l’en dissuader), pour reconnaître le bleu, le vert, le gris et le noir. Pour souhaiter un bon appétit aux personnes attablées à la terrasse de leur mobil-home. Pour saler et poivrer ses pâtes et réclamer fièrement une deuxième assiette. Pour hurler à la mort devant une mouche et vouloir rentrer dans l’enclos pour caresser le rhinocéros du zoo de la Palmyre. Pour parler aux chèvres. Et comme si tout cela ne suffisait pas, ma fille adore les toboggans. Tous les toboggans. Y compris les grands qui en effraient plus d’un. Entre les genoux de son papa, elle se laisse glisser en hurlant son plaisir. Arrivée en bas, un seul mot à ses lèvres : « Encore ». J’ai alors bien envie de lui dire la même chose : « Encore … rends-moi fier … encore. »

My Holly

2009-07-24T13:23:00.004+02:00

Vous connaissez tous ma passion pour le cinéma. Tous les cinémas. Du blockbuster américain à la comédie franchouillarde, de la superproduction au film d'auteur. Tant que ça me fait rêver, rire, pleurer ou réfléchir. Tant que ça m'étonne, m'épate ou m'enthousiasme. Bref tant que ça me procure une sensation, un effet. Alors m'est venue l'idée de cette image que je vous invite à décortiquer. Un petit pêle-mêle de 55 films avec la volonté affichée de ne choisir qu'Hollywood. My Holly. Celui que j'aime. Différents genres, différentes époques mais surtout celui des années 80. Des années de mon adolescence où on a vite fait de s'identifier à un héros, de rêver à d'autres horizons, de fantasmer, et de retenir les dialogues cultes qui alimenteront les cours de récré. Une fresque d'un mètre qu'il vous plaira j'espère d'autopsier pour en ressortir des souvenirs, des rires, des interrogations. Bref une sensation, un effet. "I feel it in my fingers, i feel it in my toes"

P.S. : Pour les aficionados des dialogues en V.O. que la petitesse de l'image frustrerait, je me ferais une joie de leur envoyer par mail dans un format plus lisible.

Gas-station by Edward Hopper

2009-07-07T13:14:00.003+02:00

Imaginez. Imaginez cette station-service au milieu de nulle part. Le long de cette route sinueuse, au milieu d’une forêt humide et sauvage. Un léger vent fait grincer le panneau métallique sur son mât, là, dehors. Imaginez ce bâtiment exigu accueillant rempli d’un bordel toujours bien rangé et qui renferme une échoppe minimaliste pleine d’essentiels. Il en émane une odeur étrange faite de renfermé, de bois, d’essence et de solitude. Un parfum cependant agréable presque cosy. Ce comptoir invisible sous les souvenirs collés ça et là. De vieilles publicités Coca-cola sur les murs. Un authentique juke-box et ses vinyls usés ressassant les standards rocks qui ont fait danser nos parents. Imaginez ce pompiste, seul et solitaire. Un peu comme un vieil ours. Un peu grognon mais terriblement attachant. Cet homme attendant qu’on s’arrête chez lui. Quelques secondes, quelques minutes, quelques instants. Pour de l’essence ou pour autres choses. Ce pompiste placé là, sur cette route oubliée, prêt à rendre service. Comme sa station l’indique. Prêt à donner. Sûrement plus qu’il ne recevra. Quelques minutes durant lesquelles il partagera un peu de chaleur humaine avant de retrouver son lot de solitude. Imaginez ces hypothétiques clients qui viendront, quels qu’ils soient, se ravitailler chez lui en le respectant ou en l’ignorant. Ils ne s’arrêtent là que parce qu’ils ne peuvent faire autrement car ils ont besoin de lui. De ce qu’il offre. Et en retour ? Parfois un peu d’eux-mêmes mais ils finissent toujours par repartir sur cette route que lui ne prend jamais. La route de la vie, de l’amour. Il n’est pas malheureux pour autant. Il aime ce qu’il est, ce qu’il fait. Pour lui donner, c’est vivre, c’est exister.

Au temps en emporte le vent ...

2009-06-19T23:01:00.002+02:00

Tout va vite. Trop vite. Le monde semble avoir collé le pied au plancher. Sans pouvoir l’arrêter. Tout fuse. Dans tous les sens, de tous côtés. On parle trop vite, au point d’en oublier toute locution claire et distincte. On écrit trop vite écorchant les mots, éborgnant les phrases, décapitant notre belle langue. On mange trop vite avalant des bouchées dantesques oubliant au passage la saveur des aliments (à supposer qu’ils en aient une). On ne marche plus, on court. On ne prend plus le temps. Le temps de regarder, d’écouter, de sentir, de ressentir. D’être. Tout nous échappe. Jusqu’à notre vie.

Les enfants grandissent trop vite. A peine nés qu’ils marchent déjà. A peine ils marchent que déjà ils courent. Et nous courons derrière. Derrière le temps qui passe et qui ne repassera pas. Comme ce dernier train que nous ratons. Cette jeunesse que nous aimerions revivre car elle a brûlé trop vite. Toutes ces rencontres trop brèves, ces premiers baisers trop fugaces. Ces moments trop éphémères dont nous n’avons pas su en déguster toute l’essence. Ces premières fois qui ne seront qu’au mieux des prochaines, au pire des dernières. Ces fois qui, jamais, ne seront parce que nous avons voulu aller trop vite.

Avides d’instants de bonheur, nous ne savons pourtant pas les déceler et nous en délecter comme on devrait. Cela part de tous ces livres ou tous ces films que nous consommons à outrance sans prendre le temps de vraiment les lire ou les regarder. De tous ces regards que nous avons croisés sans vraiment savoir ce qu’ils voulaient dire. De tous ces êtres dont nous n’avons pas accordé le temps nécessaire pour être avec eux, pour les aimer. De tous ces désirs étouffés, de toutes ces colères contrariées. Toutes ces envies qu’on a laissé filer pensant qu’un jour nous pourrions les assouvir. Comme disait Renaud « le temps est assassin et emporte avec lui le rire des enfants ». Ne laissons pas au temps l’occasion de prendre nos rêves et vivons. Vivons chaque instant comme le dernier.

Encore lui ?

2009-06-16T21:30:00.002+02:00

Je sais, je sais ... je suis plus graphique qu'épistolaire ces temps-ci. Il y a des moments comme ça, où l'inspiration vient plus d'un côté que de l'autre. C'est comme ça. Alors une nouvelle petite image toujours pour mon pote Hugo. Différente des précédentes. Plus graphique. Non ?

Tiens revoilà Hugo !

2009-06-15T20:57:00.002+02:00

Encore une image rien que pour toi, public. Même concours, même thème. J'ai décidément besoin de soleil moi ! :)

Soirée d'un homme ordinaire

2009-06-11T22:23:00.002+02:00

18h45 – Dans le cliquetis métallique de la serrure de chez lui, il rentre d’une journée de labeur intensive. Comme tant d’autres. Le sourire de sa fille. Puis, celui de sa fée. Son amoureuse. Ils s’embrassent. « Tu m’aides ? ». Il plie avec elle les draps fraîchement repassés. « Alors ta journée mon coeur ? ». « Bof, et toi ? » lui fait-il. S’ensuit un long récit qu’il écoute attentivement. En souriant parfois, en s’indignant souvent. L’égalité des sexes dans le monde professionnel n’est pas pour demain. Elle continue son repassage, il part ranger ses affaires et préparer à manger à son puceron absorbé par Tchoupi à la télé. Sa chérie sort ce soir. Une soirée entre filles. Pour décompresser. Lui, il est de baby-sitting. Son tour viendra pour sa soirée unisexe. Ils lâcheront des vannes, parleront voitures, sexe et technologie.

19h13 – Il remarque qu’elle est allée chez le coiffeur. Elle est belle. Il lui dit, elle l’embrasse. Comme une promesse.

19h20 – Elle s’en va de l’appartement avec leurs bisous. Il finit le repassage et passe un coup dans la cuisine. Il donne à manger à sa fille, lui brosse les dents, un petit passage par les toilettes pour lui apprendre comment se passer des couches, quelques histoires d’une nana qui perd une pantoufle de verre lors d’un bal et d’une autre qui rencontre sept nains au détour d’une forêt. Il la couche, la borde et l’embrasse tendrement. « Je t’aime mon bébé ».

20h12 – Il se prépare un bon petit plat masculin. Une pizza congelée. Il zappe. Il mange. Il zappe. Il range. Il nettoie. Ce soir, il va travailler un peu, écrire aussi sans doute, se laisser bercer par Placebo. Une idée lui vient. Et s’il lui faisait une petite surprise. Juste comme ça. Affaire à suivre. Après, il commanderait quelques fringues sur internet, quelques boxers sexy, un ou deux tee-shirts, histoire de balancer les vieux. Histoire de plaire. Il lira ses messages sur Facebook et papoterait avec quelques amis qui sont surtout des amies.

23h40 – Morphée l’appelle. D’abord la salle de bains. Une douche, des soins et quelques poils en moins. Sous la couette, le sommeil le gagne. Il pense à elle.

00h53 – Elle. Justement. Se colle à lui. Toute fraîche contre sa peau brûlante. Il la désire. Elle aussi. Il la caresse doucement. L’embrasse tendrement. Il lui fait l’amour. Il l’aime. Ils s’endorment ainsi.

06h31 – Le matin sonne. Son pied fatigué bute sur un magazine. Féminin. Qu’elle n’a pas rangé. Qu’il n’a pas encore lu. Enfin. Feuilleté. Il jette un rapide coup d’œil. En lettres roses se détache : « c’est quoi être un homme aujourd’hui ? »

Summertime

2009-06-11T09:32:00.002+02:00

Une nouvelle image à partager avec vous. Je sais, je n'étais plus censé participer au concours Hugo Boss (du fait de sa trop grande échelle et de ces étapes interminables qui ressemblent plus à du pompage de talents et d'idées qu'à une réelle démarche créative) mais le temps merveilleux qui nous arrose ces temps-ci m'a donné envie d'apporter ma touche à cette 8ème étape judicieusement prénommé "Summertime". Puisse- t-elle vous apporter un peu de ce soleil qui nous manque à tous ...

Blue Mermaid

2009-05-25T23:05:00.002+02:00

J'avais envie de vous faire partager cette image. Une petite compo personnelle inspirée sans doute par Peter Pan et l'univers Disney dont nous abreuve chaque jour mon petit puceron d'amour.

Je reviendrai te chercher

2009-05-20T12:54:00.001+02:00

Il marche. En caressant du bout de ses doigts le haut des épis de blé balancés par le souffle tiède d’un printemps qui s’étend. Se frayant un chemin dans cette nature qui domine, il lève la tête pour sentir la douceur de cette fin d’après-midi qui embrasse son visage. Il hume. S’imprègne. Ferme les yeux pour exalter tous ses autres sens. Ce parfum. Cette tendresse qui le soulève. Sa colline imaginaire s’offrant à lui. Comme une étreinte charnelle, ils ne font plus qu’un. Une maîtresse accueillante le prenant dans ses bras, pour le bercer, l’aimer. En haut un arbre. Un arbre seul. Un arbre immense. Un de ces arbres au tronc noueux, gigantesque. Au feuillage fourni, au branchage infini. Un de ces arbres sous lequel on aime se réfugier. Sur lequel on aime s’adosser, s’abriter. Seul le bruit du vent soufflant dans ses feuilles, comme un musicien dans sa flûte, trouble le silence reposant qui règne.
Je ne le vis qu’en faisant le tour. Cette petite tête blonde. Cet enfant. Assis par terre. Perdu dans ses crayons et ses cahiers quadrillés. Il abandonna sa rêverie, leva les yeux et lui fit un sourire. Sans un mot, il se leva. Le prit la main et l’emmena. Un peu plus loin. Là où la colline n’était plus. Là où s’offrait à eux le paysage magnifique d’une vallée. D’une ville. Endormie. Muette. Seuls les nuages qui courent dans le ciel semblent vivre. Ils sont seuls. Il est seul. L’enfant est parti. Il le cherche du regard. Là-bas à l’orée de la forêt, il le voit qui lui fait un signe. Il court. De plus en plus vite, à mesure qu’il se rapproche, l’autre s’éloigne. De plus en plus loin. Il perd son souffle. Le tapis fourni de feuilles craquant sous ses pas se fait plus dense. Des branches de plus en plus nombreuses lui giflent le visage. Il va de moins en moins vite. Les cimes obscurcissent le ciel. Ses poumons le brûlent, il vacille. Un trou. Il tombe. Des escaliers étroits viennent de s’ouvrir devant lui. Il ne les foule même pas du pied. Il les survole. Il voudrait crier mais rien ne sort. Les secondes défilent comme des heures et il appréhende l’arrivée. Dans cette obscurité dense. Cette moiteur oppressante. Il ferme les yeux. On le rattrape. Des bras forts. Les siens. Il ouvre les yeux et il se voit se tenant. Sans un mot. Juste un sourire. Il est cet enfant seul. « Vincennes ». Il s’extirpe de ce sommeil agité. Un peu déboussolé. Il quitte cette carcasse d’acier qui le transite tous les matins. Au bout du quai, une petite tête blonde qui lui sourit. Une larme coule le long de sa joue. « Je reviendrai te chercher ».

Je flanche

2009-05-05T13:40:00.001+02:00

Je la déteste. Plus que tout. Quand elle s’immisce sans prévenir dans ma vie. Quand elle s’impose à mes yeux. Quand elle me mine. Et pourtant. Au début, je me délecte, me réjouis de l’accueillir. Je la prends entre mes mains, l’allonge soigneusement et pose un regard attendri sur la blancheur de sa peau immaculée. Parfois même j’ose une caresse pour sentir cette virginité qu’elle m’offre. Silencieuse. J’hume la senteur qui s’en émane. Ce parfum boisé incomparable. Je la désire. Et puis … rien. Sa froideur gèle mon ardeur et je me retrouve vide de tout, plein de rien. L’élan est coupé, le moteur a calé, je me retrouve en rade devant elle. Un bateau à la dérive cherchant une étoile pour se guider. Un terrible néant s’empare de moi. Un néant dont rien ne sort. Pas un cri, pas un mot. Même pas une image. Un trou noir à cause d’un carré blanc. Une pucelle qui ne veut pas se laisser pénétrer d’idées créatives, de typographie recherchée, de belles lignes, de bons mots. Une anoxérique cellulosique qui fait de moi une enveloppe vide. Presque malade. Perdu. Alors je cherche, je fouine, j’observe, j’épluche ma tête jusqu’à son plus intime noyau, je filtre mon coeur pour en exalter l'essence même afin que je puisse lui faire l’amour. Comme il se doit. Que je la souille de créativité, que je l’inonde d’un flot continu d’images, de couleurs. Pour me libérer. Pour me sentir vivre.
Je la déteste. Plus que tout. Elle m’oppresse, m’emprisonne. A cause d'elle, je flanche, maudite page blanche.

Fauteuil d'orchestre

2009-04-11T14:30:00.004+02:00

« Bonsoir Monsieur, je cherche la station de métro s’il vous plaît ». Une vieille dame vient me tirer de ma torpeur. « Je suis assis dessus » lui répondis-je avec délicatesse. « L’escalier là derrière moi » rajoutais-je devant sa mine dubitative. Elle regarda, se sentit rassurée et s’empressa de s’y engouffrer en ne manquant pas de me remercier d’un large sourire édenté.

Paris. Il est pratiquement 20 heures. Le temps est clément avec une légère brise fraîche qui se lève en même temps que le jour se couche. Assis sur le muret qui enceint la sortie de métro Concorde, à l’angle de la place du même nom et de la rue de Rivoli, je m’adonne avec délectation à un de mes sports favoris : l’observation de mes congénères.

C’est très animé dans ce coin là. D’ici on voit l’Obélisque juste là, derrière on aperçoit la Grand Palais. Au fond la Tour Eiffel. A gauche, l’Assemblée Nationale. A droite, l’Ambassade américaine. Et derrière, s’étend le jeu de Paume, les Tuileries. Rien de très étonnant alors à voir un nombre impressionnant de touristes. Japonais, allemands, américains. Rien de très étonnant non plus à voir débouler tout un tas de voitures luxueuses compte tenu du quartier. Audi, Mercedes, Porsche, Ferrari. Une faune éclectique. Certains sont pressés, d’autres apprêtés. Tiens, étrange ces 2 gamines d’à peine 8 ans se promenant toutes seules … Des japonais hilares tentent de photographier « the Eiffel Tower » entre deux doigts. Des italiens tirés à quatre épingles trouvant l’idée intéressante se saisissent de leurs appareils pour s’attaquer à attraper l’Obélisque de manière disons plus phallique. Une nouvelle petite vieille mais encore plus vieille et plus fripée que la précédente vient à ma rencontre. D’une voix tremblante mais douce elle me tend son portable. « Vous pouvez m’aider à composer un numéro s’il vous plait Monsieur … j’suis pas très à l’aise avec ces machines là vous savez !». Je m’exécute de bonne grâce. J’ai la côte avec les mamies. « Elsa ! Elsa ! » Le cri d’une mère affolée semble ne troubler que moi. Elle vient de débouler du haut de l’escalier et son regard hagard ne rencontre que l’indifférence générale. Elle disparaît au coin du mur. Je me rappelle alors des 2 petites filles. Je les cherche et les trouve un peu plus loin. De l’autre côté. Je vais à leur rencontre et demande le prénom de l’une d’elle dont les yeux étaient remplis d’affolement, en ayant déjà une petite idée de sa réponse. « Elsa » me répondit elle avec une certaine inquiétude. « Je crois que ta maman te cherche par là-bas » et elles partent toutes les deux et disparaissent au coin du mur. Du bon côté. Elles réapparaissent quelques secondes plus tard accrochées aux 2 mains de leur maman. En pleurs. Elles venaient sans doute de se faire sermonner pour leur insouciance. A moins que ce ne soit celle de leur mère qui ne les rende tristes. La fillette me jette un regard mouillée et me glisse un sourire. Comme un merci.
« Bonsoir, seule sortie de métro ? ». Elle est blonde, grande, bien jeune. Elle est à n’en pas douter allemande. Son fort accent la trahissant. « Je ne crois pas ». Elle me remercie avec un léger sourire. A moins que ce ne fut un rictus d’inquiétude. Elle avait sans doute donné rendez vous là et avait peur de ne pas être au bon endroit. Mais un jeune blondinet aux allures teutonnes débarqua et vint rassurer sa belle d’une étreinte romanesque. Ils partirent. Bras dessous dessus. Sous une auréole d’amour. Ich Liebe.
Il y a eu des chemises blanches à la recherche d’une boutique Pierre Cardin. Il y a eu des chaussettes montantes et des jupes plissées façon écolière japonaise courant pour attraper leur bus. Il y a eu des femmes de petites vertus débarquées de bolides rutilants au feu rouge devant moi. Il y a eu des pom-poms girls américaines exubérantes. Il y a eu des lunes de miel et des mains fraîchement ornées de bagues immaculées qui s’étreignaient devant la beauté romanesque de ma capitale. Il y a eu des vélos téméraires bravant les interdits du code de la route. Et il y avait moi. Au milieu de ces vies qui n’ont qu’un seul point commun. Avoir croisé la mienne à cet endroit très précis. Je regardais ces gens passer et m’imaginer un film à la Danièle Thomson où les vies s’entremêlent et s’entrechoquent. Où des inconnus viennent à se parler alors que rien ne les rapprochait.
20 heures est déjà passé. J’aperçois mon rendez-vous de l’autre côté du trottoir. Je me lève et retourne vivre ma vie comme si j’entrais dans l’écran que je venais de regarder pendant une demi-heure. Si on considère la vie comme un film alors il faut en être acteur et non spectateur…

What a wonderful world ...

2009-04-03T22:56:00.001+02:00

Il y a les jupes qui remontent, et ces jambes qui quittent leurs collants. Les pieds qui se dénudent. Les têtes aussi. Les sourires se font moins rares, et les regards s’habillent. Les tee-shirts réapparaissent alors que les pulls vivent leurs derniers instants de gloire. Les chemises s’ouvrent, les décolletés pigeonnent. Les magasins sortent leur mannequin maillot de bain et les magazines leurs traditionnels « préparez votre corps pour la plage ! » Dehors les arbres s’épanouissent et les fleurs effacent le gris. La nature sort de son hibernation et reprend ses droits. L’homme revêt ses atours et part chasser. La femme se laisse séduire. A moins que ce ne soit l’inverse. La chair dorénavant se montre pour attraper un rayon et perdre de sa blancheur hivernale. Les humeurs se sont adoucies comme les températures. Le soleil est encore timide mais fermer vos yeux, placer votre nez au vent et humez. Humez ce parfum que j’adore. Le parfum du printemps qui éclot. L’odeur de la vie qui renaît. Une légèreté retrouvée qui virevolte autour de nous. Impalpable mais bien présente. Ce jour qui danse avec nous tard dans la nuit. Cette nuit qui s’efface, qui nous laisse vivre plus longtemps. Le plaisir et le désir renaissent. Nos corps s’ouvrent de nouveau à nos sens. On sort de cette coquille qui nous a privés, durant de longs mois, des palpitation sensorielles que seuls nous offrent le printemps et l’été. On se projette, on imagine nos futures vacances. On a envie de dépoussiérer nos vélos, ressortir nos baskets. Certains lorgnent déjà leur barbecue et remplissent le congélateur de brochettes. Les tondeuses commencent à assourdir les week-ends. Et moi je revis. Je monte sur ma colline imaginaire. Seul. Les arbres dansent derrière moi. J’entends le doux bruissement des feuilles qui chantent. Devant, la ville en contrebas. Très bas. Les nuages me saluent d’un bras cotonneux que le vent déforme en une jambe fuyante. Le soleil impassible réchauffe mon visage blanchâtre de ses rayons. Comme une caresse. Je laisse le vent s’immiscer dans mes cheveux comme les doigts d’une femme me massant la tête. Mon corps ne touche plus terre. Je glisse. Me laisse porter. J’ai l’impression d’être libre. Libéré du fardeau de cette hiver rude qui nous a malmenés. Libéré du poids de mon être, je m’envole. Dans cette nature généreuse. Bercé par la voix rauque de Louis. « What a wonderful world ». Et là je me dis que cette chanson n’a pu être écrite qu’au printemps ...

Music has no color and no limit

2009-03-25T10:02:00.003+01:00

Un frisson me parcourt encore l'échine. Je vous laisse découvrir ce petit bijou.

Playing For Change | Song Around The World "Stand By Me" from Concord Music Group on Vimeo.

Une bougie amère

2009-03-23T12:40:00.003+01:00

Une bougie allumée sur laquelle je vais souffler. Un anniversaire. Celui de la dernière clope éteinte. La dernière clope écrasée. Une liberté retrouvée. Un an que je lutte contre cette drogue et la satisfaction d'avoir aujourd'hui réussi. Ce n'est pourtant pas facile. Les tentations sont grandes. Nombreuses. Le stress d'un quotidien souvent mal fichu. La convivialité bien repue après un repas bien tenu. Les collègues ingénus venant fumer sous votre nez. Mais j'ai résisté. Pourtant j'ai tiré sur quelques lattes depuis un an, mais à chaque fois la même sensation d'écœurement. Un souffle retrouvé, un porte-monnaie bodybuildé, un odorat exacerbé, des fringues non nicotinées, une santé épargnée. Autant d'avantages qui donnent à cet anniversaire le parfum d'une victoire méritée mais un goût cependant amer ... pourquoi avais-je commencé ?

Pour elle comme pour moi

2009-03-16T12:41:00.002+01:00

Malgré tous les efforts déployés par notre bienveillante société contemporaine pour réhabiliter les rondeurs qui faisaient trembler d’excitation nos aïeux, les grosses sont toujours autant décriées et mal-aimées. Leur encombrement, leur manque de discrétion, leur masse difficile à mouvoir obstruant le paysage sont autant de critères responsables de leur ségrégation. Pire. De leur rejet. Certaines finissant même sur le trottoir. Alors que, jadis, elles faisaient l’objet de toutes les attentions, la fierté de ceux à qui elles appartenaient, aujourd’hui elles ne sont que honte et déshonneur. Seuls quelques amoureux charnels de la volupté avantageuse et de la rondeur tapageuse vivent encore leur passion devant les yeux médusés de ces geeks, fans de maigreur, de finesse, préférant l’inexistence à la consistance. Et j’ai moi-même cédé à la tentation. J’ai fricoté avec le malin. Je me suis adonné à ce racisme de forme. J’ai répondu à l’appel de ces sirènes anorexiques. J’ai largué ma grosse.
Nous partagions notre quotidien depuis tant d’années. Tant de moments passés à se regarder dans les yeux. Je connaissais tout d’elle. Elle, tout de moi. Pourtant il a fallu que notre belle histoire se finisse un jour. C’était inéluctable. Elle était devenu trop grosse. Elle n’était plus celle qui a fait qu’un jour mon cœur vibra. Elle avait changé. Elle avait vieilli. Mes yeux se détournaient désormais d’elle pour des plus jeunes, des plus fringantes. Des plus maigres. Il m’a fallu tourner la page. J’étais tombé amoureux d’une autre. Et cette autre a fini, samedi, par se vautrer dans mon salon. Sous le regard triste de celle qui allait devoir laisser sa place.
Ma grosse télé a fini à la cave remplacée par un bel écran tout plat. Tout maigre. Un pincement au cœur m’étreignit de la voir ainsi abandonnée dans ce lugubre espace. Mais il n’a pas fallu 24 heures pour qu’un passionné des rondeurs cathodiques ne l’adopte et ne l’emmène. Une nouvelle vie commence pour elle. Une nouvelle histoire d’amour. Pour elle comme pour moi.

La solitude de celui qui tombe

2009-03-09T13:25:00.001+01:00

Qu’elle soit accidentelle ou intentionnelle. Par défi ou par désarroi. De haut ou de peu. La chute est un moment de solitude extrême. Durant ce temps plus ou moins long qui précède le contact avec la terre ferme, on est confronté, seul, à la peur. Notre corps mu par sa seule gravité, échappe à notre contrôle et nous devenons des pantins désarticulés tentant tant bien que mal de se rattraper à une réalité tangible ou tout du moins solide. Que de vains efforts. La plupart du temps nous ne pouvons que constater notre incapacité à empêcher ce qui est en train d’arriver. Tout défile devant nous. Nous cherchons du regard. Nous crions à l’aide, nous maudissons celui qui a laissé traîné cette peau de banane, nous haïssons l’inventeur des chaussures en cuir et qui n’a pas pensé à les équiper de clous neiges, nous vociférons contre ces talons qui ne tiennent pas, ces marches qui glissent. Nous nous en voulons de n’avoir pas écouté celui qui disait « Attention, tu vas te faire mal ». Durant ces quelques instants de solitude, le temps semble s’arrêter. Cela va très vite et pourtant la scène nous apparaît au ralenti. Notre esprit divague cherchant une solution. Notre cœur bat à rompre. La peur est perceptible dans notre regard. Nous attendons l’instant libérateur du final et son lot de douleur et de honte.

Ma fille est tombée ce week-end. Une marche loupée et quelques unes de survolées. Quelques instants de solitude que personne n’a pu éviter. Même pas son papa. Tout juste la consoler de sa main sur laquelle il sentait le sang s’immiscer entre ses doigts. Il coulait à flot de ce petit crâne immaculé. Heureusement rien de grave en soit. 3 points de suture, un gros bobo, une belle bosse et surtout une belle frayeur. Il faut toujours une première fois surtout quand on joue les cascadeuses pour épater les garçons. Mais un papa veut toujours éviter que son puceron vive ces douloureuses premières fois. Il veut surtout que jamais elle ne se sente seule. Toujours être là. Un papa c’est au départ pour prévenir. Au milieu pour soutenir. A la fin pour guérir. La chute en est alors que moins pénible. Et moins seule.

Patience

2009-03-03T20:46:00.006+01:00

De l'attente naît le désir. Du désir, l'envie. De l'envie, le plaisir et du plaisir, la satisfaction. De la satisfaction vient alors le bonheur. Celui qui saura être patient, trouvera au bout la félicité qui récompensera la pugnacité dont il aura fait preuve. Et je vois d'ici le bonheur qui jaillit en vous après avoir attendu si longtemps cette joie de me lire enfin. Et je vois surtout le bonheur qui jaillit en moi d'avoir enfin trouvé quelque chose à vous raconter. Parce que putain ce que j'en ai chié pour torcher un truc sur cette foutue page web. Saperlipopette ! Voilà que je m'égare. Hum, hum. Reprenons. Diantre ! qu'il m'a fallu moult réflexion avant que je trouvasse quelconque sujet ayant pour but avoué de toucher mon lectorat assidu en leur faisant offrande d'un bien électronique écrit. Bref. Tant de choses à vous raconter. Tant de sentiments à vous faire part. Et si peu de temps. Le temps. Ce foutu truc tourne si vite que je comprend maintenant pourquoi, jamais, l'homme ne pourra avoir la main mise dessus. La nature l'a inventé, l'homme l'a standardisé pour mieux le compter mais jamais il ne pourra le voler. Nous serons toujours l'esclave du temps. Nous le trouverons trop fugace lorsque nous aimons, trop lent, lorsque nous sommes tristes. Il est lancinant quand la souffrance s'empare de nous. Aérien, impalpable lorsque nous sommes heureux. Notre seul sursis pour avoir un peu de temps à soi, un peu de maîtrise, c'est d'être patient. La patience n'est il pas ce sentiment que le temps n'agit pas sur nous ? Que nous savons le laisser courir pour mieux obtenir ce que nous désirons ?Cessons de courir pour tenter de rattraper le temps perdu. Et prenons le temps de le laisser venir à nous. Prenons le temps car de la patience qui naît de l'attente donne vie au désir ... et du désir ...

Il est où mon lit ?

2009-02-11T17:32:00.005+01:00

You could be my unintended choice to live my life extended ... C’est sur ses paroles que ma journée commence. Muse. Sur mon portable qui clignote, là, à côté de notre lit. Je ne le taloche pas. Un réveil se taloche. Grave. Un Nokia N95 8 Go s’attrape délicatement pour faire silence de son alarme. J’utilise deux fonctions sur ce petit bijou de technologie. Le réveil est l’une d’elle.

Ma fée s’assoit sur le bord du lit. Elle est dans le pâté comme moi. Elle va prendre sa douche. Moi je ne peux pas. Faut que je mange quelque chose d’abord.
Telle une mouche attrapée par le papier du même nom, je reste collé à mon lit. Aimanté à mon oreiller. J’attrape machinalement celui de ma fée et j’y enfonce mon visage. Il est doux le sien. Il est 06h35. Encore 5 minutes …
Passées ces quelques instants futiles trop vite écoulés, je m’extirpe, je me déplie, me décoince, me dérouille, me défais. J’ai l’air d’un vieux jean qu’on aurait mis en boule dans un coin. Je me sens fripé. Embué. Coulé dans le béton. Mon corps agit par réflexe, mon cerveau dort encore. Le veinard.

Direction cuisine. Les petits-déjeuners. Un biberon pour mon puceron. Un thé, yaourt, kiwi et petit pain au lait pour sa maman. Pour moi, c'est verre de jus d’orange et Doo-wap. Deux. Un ce n’est pas assez. Trois c’est trop. La télé me regarde le temps d’avaler les deux brioches et je pars me réfugier dans la salle de bains. Ma fée, pendant ce temps-là, fait le chemin inverse. Un bisou au passage. Dans ce brouillard, je ne suis même pas sûr qu’on se soit reconnu.

Je vous passe les détails de ma toilette matinale qui a au moins le mérite de me faire ouvrir un œil. L’autre est toujours avec Morphée.
Ma fille prend son biberon dans les bras de sa génitrice. « Chaussures » me crie- t-elle ! ça doit vouloir dire bonjour en langage enfantin. Je met les chaussures de sa poupée qui dort avec elle. Je lui fais un bisou, elle me montre sa maman pour que je lui en fasse un aussi.
Elle me tend ses pitoux (oui c’est comme choux, cailloux, genoux, hiboux). Ils sont à croquer. Et à habiller de chaussettes. Le froid, ça s'attrape par là.
Biberon fini c’est un « tiens papa ! j’ai fini». Je la congratule.
Elle court dans la salle de bains. Monte sur le tabouret et se lave les dents avec sa maman. Enfin. Elle bouge sa tête autour de la brosse à dents. C’est mignon.
Après c’est plutôt la course. La grande finit de se préparer, je change et habille la petite. On range quelques affaires. On s’enthousiasme à l’idée d’affronter le froid, les embouteillages, les transports en commun. Le boulot.

Il est 07h30 ma petite famille quitte l’appartement douillet pour affronter les brimades de la vie quotidienne. Ma fée file chez la nounou. Moi je vais prendre mon train après avoir dégivrer ma voiture. Extérieur et intérieur. Les deux c’est tellement plus amusant. Arrivé à la gare, j’enfile mon casque, allume mon ipod. You could be my unintended choice to live my life extended …
il est où mon lit ?

Dans l'ombre

2009-02-04T13:31:00.000+01:00

Dans l’ombre, un recoin de solitude. Une masse bleue difforme. Un homme cherche son sommeil. A quelques pas de là, une foule discontinue de jambes mécanisées piétinent cette chambre improvisée. Nul ne lui prête attention. Peut être qu’il n’en a pas envie après tout.
Près de lui, comme un Saint Graal, un sac de courses usagé renferme ses seuls trésors. Ce qui lui reste de sa dignité sociale. Quelques vêtements, quelques photos, quelques papiers. Des choses d’un passé qui fut et ne sera plus. Ce bonheur qui se ferma comme les portes de l’usine à laquelle il avait consacré toute sa vie. Ce bonheur qui partit en même temps que sa femme préférant les bras d’un autre. Ce bonheur qui s’évada par les fenêtres de cette maison si durement acquise et si rapidement perdue. A son âge peu d’espoir de rédemption salariale lui était permis. Il subsistait, comme il pouvait, portant cette crasse dont il avait honte et qui faisait de lui, celui qu’on fuit. Pire qu’on ignore.
Le bruit des rames, il ne l’entendait plus. Pas plus qu’il n’entendit les pièces qui vinrent mourir dans son gobelet qui avait dû appartenir à MacDonald. Il sentit simplement le regard de son généreux donateur. Il se retourna. Elle lui sourit. Il baissa les yeux comme pour s’excuser d’être là. De faire ça. Comme s’il avait le choix. Il la remercia du bout de ses lèvres tristes. Les cheveux longs et sa barbe hirsute n’arrivaient pas à dissimuler la bonté qui émanait naturellement de lui. Elle fit un hochement de la tête avec un sourire rempli de compassion et partit rejoindre cette foule pressée.
Et tous les matins, les mêmes gens pressés, la même femme, le même bruit métallique, le même sourire. Peu de choses en soi mais tellement tant pour lui. Tellement de chaleur qui lui remettait en mémoire qu’il est humain comme elle. Comme nous.
Dans l’ombre, un recoin de solitude. Personne ne lui prête attention. Sauf elle. Les pièces tombèrent mais cette fois il ne les entendra pas. Elle lui sourit, referma ses yeux et pleura. Le froid lui avait retiré son dernier souffle de vie …

One day at Utah beach

2009-01-31T14:37:00.008+01:00

Au milieu de cette immensité sablonneuse. Seul. La mer au loin. Le soleil tombant derrière vous. Vous repensez à ceux qui sont venus de si loin pour vous libérer du joug de l’occupant. Vous essayez de vous les imaginer, jeune, impétueux, courageux, se jetant hors des barques sous le feu nourri d’un ennemi invisible, dissimulé derrière les dunes, dans les bunkers. Vous revoyez les images des films ayant relaté ce qui fut la plus grande opération militaire amphibienne de l’Histoire. Le jour le plus long, il faut sauver le soldat Ryan. Ces hommes qui courent, qui tombent, qui meurent. Ces hommes qui accourent, qui avancent, qui tirent, qui ordonnent, qui tuent, qui sauvent. Il y a ceux qui d’un côté y croient. Il y a ceux d’un autre côté qui n’y croient plus. Et qui finalement n’y ont peut être jamais cru. Ils s’entretuent sans se connaître et sans réellement savoir. Chacun défendant sa propre idée de la liberté. Et s’ils avaient échoué ? Vous écrirai-je en français aujourd’hui ? Une page de l’histoire s’est déroulé là sous mes pieds. Il y a des champs de bataille qui marque à jamais les lieux. Même si les stigmates ne sont pas toujours visibles, vous les sentez. Là. Dans l’air, dans le sable, dans l’eau. Et s’ils avaient échoué ? Vous écrirai-je aujourd’hui ? J’ai serré ma fée comme pour remercier ceux qui nous ont libérés et qui me permettent d’être là, seuls avec celle que j’aime, dans cet endroit majestueux. Thank you boys.

Un sourire

2009-01-28T09:27:00.000+01:00

L’obscurité est partout. Tout autour de moi. Elle m’enveloppe de ses bras humides et chauds. Tapi dans l’ombre, une étrange solitude m’envahit. Où suis-je ? Qui m’a déposé là ? Peu m’importe. Ni peur, ni appréhension, ni doute. J’attends. Il n’y a rien à faire par ici pourtant jamais l’ennui ne me gagne. Lové dans cette cellule capitonnée, mes sens semblent exacerbés. Tout autour de moi des sons résonnent bizarrement. A la fois lointains. A la fois proches. Des voix, de la musique. Des rires, des cris. Un battement plus ou moins régulier. Une lueur blafarde. Des arômes écœurantes. Des saveurs délicieuses. Des sensations qui m’envahissent malgré moi. Et je m’endors. Comme souvent.
La lumière jaillit. On vient m’extirper de là. J’ai terriblement froid. Je suis aveuglé. Dans le flou. Un sourire semble s’approcher de moi. Le plus beau sourire du monde. Celui d’une mère. La mienne.

Des primes et des cèpes sions

2009-01-24T10:13:00.003+01:00

Flûte. Je n'entrerai pas dans la postérité. En tout cas, pas cette fois-ci. J'ai encore échoué au concours d'affiches du Festival International du Film Gay et Lesbien de Grenoble. Sur presqu'une centaine de propositions, 2 des miennes ont passé le premier tour. Puis une seule a vraiment attiré l'oeil (je cite "de part sa qualité et maîtrise technique"... ça déchire ça). Celle qui évoque une salle (voir post du 1er janvier pour ceux qui débarquent). Et puis ça s'est arrêté là. Ils recherchaient plus "une affiche qui "raconte/évoque" une histoire/un personnage avec le mystère de sa personnalité". Ils pouvaient pas le dire avant ;o). Bon allez ce n'est pas si grave. Je ferais mieux l'année prochaine. Je vais juste aller me jeter par la fenêtre ou peut être m'allonger sur les rails. Remarquez qu'étant au premier étage et compte tenu de la ponctualité des trains, à mon avis vous me revoyez demain sur la toile. A très vite mes aficionados préférés de ma verve épistolaire.

Etrange pays

2009-01-19T21:57:00.005+01:00

Il existe un royaume lointain enclavé de montagnes infranchissables. Sur ces terres de légende où règnent d’insoupçonnables songes, dans cette bulle d’insouciance où rien n’a d’importance, de bien curieux êtres savent que la nuit, elle revient. La géante aux cris stridents. Celle qui sous la lumière complice d’une lune blafarde va les écraser pour certains, les mâchouiller pour d’autres. Des câlins baveux dont certains ne se remettront sans doute jamais. Il y a un hippopotame rose qui finira sans doute au pied de la falaise. Un ours étrangement plat qui trouvera peut être refuge dans les grottes souterraines. Un chien au museau humide et fétide qui sera une fois de plus longuement grignoté. Une vache devenu maigre et sans doute folle à force d’être tripotée. Il y a des couffins qui malgré leur jeune âge n’en sont pas moins sollicités. Il y a un jeune garçon et son grelot magique dont les lacets ne seront jamais refaits. Une petite fille aux cheveux violets, fraîchement arrivée qui assiste impuissante à cette profusion de violence nocturne. Il y aussi un tigre au regard innocent, des cochons rayés, des ours de toutes les couleurs, et des souris de toutes les tailles. Un petit monde attendant impatiemment la lueur du jour pour que la paix revienne dans le royaume. Parfois, quand la géante dort, par-dessus les montagnes, au-delà des plaines, ma main traverse ses cheveux d’ange et je me demande si dans ses rêves tous ses doudous sont là ...

Evasion

2009-01-16T13:38:00.000+01:00

Ce qui devait arriver arriva. C’était prévisible. Trop évident même. Comme le nez au milieu d’une figure. Ils s’insurgent. Se rebellent. Réclament. Crient au scandale. Qui ? Eux. Mes fans. Ils veulent me lire, se baigner dans mes mots, se bercer de mes propos. 15 jours qu’ils attendent. Tels des junkies dans l’expectative de leur prochaine seringue, ils errent, cherchent, s’impatientent.

L’addiction est dure. Surtout quand votre dépendance ne dépend pas que de vous. Le mec qui fume, il va au tabac, s’achète des clopes et va se consumer. Mon lecteur, lui, doit attendre. Attendre que je veuille bien le satisfaire, le soulager. Livide devant son clavier, le regard hagard, il ouvre son explorateur, clique sur la barre de ses favoris, clique sur mon blog et là stupeur. Rien. Le même dernier post relu 15 fois pour tempérer un tant soit peu son manque. Certains seraient tentés de balancer leur ordinateur. D’autres ferment calmement leur fenêtre Internet Explorer et cours finir la bouteille de whisky. Certaines sont à deux doigts de sortir la corde et le tabouret. D’autres se jettent sur le premier venu en pensant à moi. C’est dur l’addiction.

Mais écrire aussi n’est pas facile. Faut trouver un sujet. Un truc intéressant. Bien sûr, je pourrais vous parler des illettrés des syndicats ferroviaires qui m’ont pourri la vie pendant un mois. Je pourrais écrire un mot sur la guerre qui sévit une fois de plus dans le moyen-orient. Me demander quand est-ce que cela finira ? Est-ce que cela finira en fin de compte ? Espérons-le. Durant des siècles, les français et les anglais se sont taper sur la gueule. Maintenant ils s’aiment bien. Il arrive même qu’ils soient d’accord. Sauf peut-être sur les terrains de rugby et dans les restaurants. Je pourrais vous raconter que j’ai arrêté de lire le journal. Marre de voir ces maris qui tuent leur femme. De ces femmes qui tuent leur enfant. De ces enfants qui poignardent leur enseignant. De ces enseignants qui manifestent. Des manifestants qui cassent tout. Marre de tout ce qui se dit, s’écrit et qui finalement ne montre que la partie immergée de l’iceberg.
J’avais envie d’écrire mais rien ne me venait. Rien susceptible de vous respecter.

Voilà pourquoi ces derniers temps je ne vous ai pas écrit mes fans. Ecrire n’est pas facile mais lire l’est tout autant. L’envie d’écrire ne naît que dans celle d’être lu. Et lire n’a finalement d’intérêt que lorsque cela vous étonne, vous faire rire, vous attendrit, vous fait rêver ou fantasmer. Nous poursuivons le même but mes chers lecteurs : l’évasion.

Bonne année !

2009-01-01T15:40:00.007+01:00

2008 se termine et cette année le père Noël m'a apporté une grippe. Ce n'est pas ce que j'avais demandé. Une grippe. Une bonne grosse grippe qui vous prive de Noël, de jour de l'An, de voir la lumière du jour pendant une semaine. Un bonne grosse grippe et son lot de suppo, aspro, sirop, dodo. Merci père Noël. Je t'aimais déjà pas beaucoup mais là je crois que c'est cuit. Je vais me mettre à manger du rennes et à flinguer les barbus débonnaires à boutonnière.
En tout cas, je vous souhaite à toutes et à tous une très bonne année 2009. Plein de petits bonheurs, de moments de vie, de surprises, de joie, de santé, d'amour et de sexe. Car qu'importe ce que l'on dit autour de nous. C'est important. La santé ;o).
Et puis pour ceux qui suivent mes pérégrinations dans les divers concours auxquels je prend modestement part je vous joins mes contributions à celui du Festival de Grenoble.
Merci d'être là et à bientôt.

RED IS NOT DEAD

2008-12-17T12:20:00.003+01:00

Je vous joins ma contribution au très intéressant concours RED by Bavaria. Concours d'affiche pour une binouze que je ne connaissais pas. D'un autre côté, cela n'a rien d'étonnant vu que je n'en bois pas. Cela dit je ne pense pas être le seul à découvrir ce nom-là. Hollandais. J'en connais qu'une à qui ça parlera à coup sûr ! Nanou si tu m'écoutes ...
Je pense être assez loin du très bon brief qui a été donné à l'occasion de ce contest mais qu'importe, je me suis bien éclaté à la faire. Allez. Je vous laisse juger par vous-même.

Ma première fois

2008-12-13T15:17:00.005+01:00

1981 – J’ai 8 ans ou presque. Une rencontre. Mon premier coup de foudre. Celui qui changera à jamais mon existence. A ce moment-là, bien sûr, je ne le sais pas encore.

1981 – Elle est moche. Elle est grosse. Et pourtant, je suis fasciné par son regard vert. Monochrome. Elle sera la première que je toucherai, caresserai du bout de mes doigts. L’Eve. Celle qu’on n’oublie pas.

1981 – C’est l’été et c’est mon père qui me la présenta. Après elle, beaucoup d’autres suivront. Des grandes, des petites. Des moches, des belles. Mais aucune n’aura ce parfum là. Elle était exceptionnelle. Il m’a fallu du temps pour la comprendre, la séduire. J’ai passé des jours et des nuits à l’écouter, la caresser. Parfois elle me faisait rire, d’autres fois j’avais envie de m’en séparer. La quitter. A tout jamais. Elle n’était pas très causante mais d’une fidélité à toute épreuve. Je pouvais la délaisser quelques heures, quelques jours, quand je revenais vers elle, elle me faisait toujours un clin d’œil. Quelque part, elle fit de moi ce que je suis.

1981 – IBM lance sa première machine individuelle, son premier Personal Computer (PC). Le 5150. L’ancêtre de tous nos ordinateurs. Un processeur cadencé à 4,77 Mhz (alors qu’aujourd’hui on parle de GHz). 16Ko voire 256 Ko de mémoire vive (dois je vous rappeler qu’on tourne autour des 4Ghz). Des disquettes souples de 5 pouces ¼ de 160Ko. Un écran monochrome énorme par la taille, ridicule par la fenêtre. Pas de Windows, pas de souris. Juste un curseur qui clignote et qui attend votre ligne de commande. 1565 dollars américains de l’époque.

1981 – J’ai 8 ans et je touche ma première machine. Mon premier ordinateur. Aujourd’hui, ça en ferait rire plus d’un. Aujourd’hui ils savent à peine marcher qu’il touche déjà une souris.

Mon père rentrait le soir du travail et il m’apportait ces gigantesques disquettes avec des jeux dessus. Enfin, des jeux … des trucs monochromes faits de lettres, d’astérisques et de lignes de commande, à peine plus évolués qu’un jeu de tennis avec deux barres verticales.

Après, les ordinateurs se sont succédés et j’ai découvert par moi-même toute l’évolution. Des écrans 3 couleurs (CGA), 16 couleurs (EGA), 256 couleurs (VGA) puis 1000, 1 million … Des disquettes de 720 Ko, puis des 3"1/2 rigide de 1,44 Mo, puis des CD, des DVD. Des disques durs qui doublaient, triplaient, quadruplaient. Des octets par milliers, par millions, par milliards. Des kilos, des mégas, des gigas, des teras. Un jour sans doute des petas, des exas. Des PC de plus en plus puissants. Windows, la souris. Des vrais jeux, de vrais logiciels WYSIWYG (what you see is what you get). Bref, ce que tout le monde connaît de près ou de loin aujourd’hui. Surtout de loin finalement. Car si on y regarde de plus près, rares sont les utilisateurs quotidiens qui savent réellement ce qu'est un ordinateur. Comment il fonctionne. De quoi il est fait. Sa logique. Beaucoup prétendent. Peu savent. Sans en connaître tous les détails, tous les mystères, j'ai au moins pu voir ce qu'il était, vivre de ce qu'il est devenu et imaginer ce qu'il sera.

1981 – J’ai 8 ans et je pose mes premiers doigts sur ce qui deviendra l'outil de ma passion. Merci Papa.

Première préface

2008-11-28T20:22:00.011+01:00

Le rendez-vous était donné. Le 27 novembre, place des Vosges. Un cadre unique. Une belle galerie. De celles dans lesquelles les oeuvres s'y sentent bien. Les artistes aussi. J'allais rencontrer ma première préface. Celle d'un livre magnifique sur une artiste que je vous invite à découvrir. Micha Tauber. Elle est comme ses oeuvres, amusante et amusée, simple et joyeuse, accessible et pudique. Une soirée inoubliable et émotionnellement très forte. Se lire, pour la première fois sur un si bel ouvrage est indescriptible. Dédicace par l'artiste et cerise sur le gâteau : la galerie m'offre un velin dédicacé pour ma fille et qui sera encadré. Top.
Un grand merci à Vanessa et Alexandra (pour ce délicieux dîner), à leur mère (et par la même ma patronne) pour l'invitation. Et une révérence bien penchée pour Richard (mari d'Alexandra) pour l'occasion qu'il m'a donnée d'écrire, et pour l'initiative du velin. Gentleman.

"Un voyage laisse une empreinte dans votre mémoire. Un patchwork de souvenirs et de sensations. Des couleurs, des odeurs. Des lieux, des instants. Un pays lointain. Une ville proche. Paris. Crépuscule rougeoyant d’un soleil qui se couche. Une lune noctambule se reflète dans un fleuve endormi. Une butte recueillant dans ses bras les amoureux plongeant d’un même regard dans le romantisme d’une vue sans pareil. Une tour comme le phare d’un port où badauds ivres et touristes égarés se côtoient. Les bistrots, arôme d’une nuit sans étoile. Les lumières dansent, les pianos se déhanchent. La folie de la nuit mystérieuse partira pour laisser place à un dimanche familial. Les musées, les allées. Les squares, les jeux. La douceur des quais.

Micha Tauber nous invite à ce voyage. Parce que pour elle voyager, c’est vivre. Et la vie, c’est les couleurs. Toutes les couleurs. Universelles et intemporelles. Entre ciel et terre, entre bleu et rouge, se déclinant à l’infini, dans toutes les nuances. Camaïeux empreint de la magie d’un expressionnisme généreux. Micha se livre, nous raconte, se raconte. Avec pudeur. Plongez avec elle dans la mosaïque d’une âme curieuse, rieuse. Parcourez son univers où chaque regard découvre d’insoupçonnables
trésors. Entrez dans la danse, la confidence. Laissez-vous porter et séduire. Venez. Ce voyage ne vous laissera pas indifférent …"

La porte

2008-11-22T15:55:00.003+01:00

Quittant l’abri que lui offrait le perron de son modeste immeuble, elle remonte le col de sa gabardine et fixe du regard la station de métro qui vomit son flot continu de costards-cravates. A l’heure tardive où tout le monde rentre chez soi, elle sort affronter le froid piquant de ce début d’hiver. Ses talons claquent sur le trottoir ruisselant et s’engouffrent avec hâte dans la chaleur étouffante de la bouche de métro. Sans chercher son chemin, sans ralentir, elle arrive sur le quai et monte avec grâce dans le premier wagon se présentant à elle. Par cœur. Elle le connaît par cœur ce chemin. Cela fait déjà plusieurs mois qu’elle le prend. Tous les soirs. Cela fait déjà plusieurs mois qu’elle ne prête plus attention. Aux regards. Ces regards qui se portent sur elle. Ses longs cheveux blonds, son regard vert bien maquillé, ses traits fins, ses longues jambes épousées de résille émoussée et son décolleté racoleur ont toujours attirés les désireux et les envieux. Les uns libidineux, les autres, haineuses. Sa démarche élégante dissimulait mal ses nocturnes échappées. Elle préféra se tourner vers les néons qui défilaient le long du tunnel. Qu’ils étaient loin ses enfants.

Quelques stations plus loin, elle s’échappa de la fourmilière souterraine et retrouva la vie du dessus. Elle continua son périple. Sans hésiter. Sinon elle aurait renoncer. Elle ne pouvait se le permettre. Elle arriva dans le hall de cet hôtel qui ressemblait à tout sauf à un hôtel. Mais ça non plus elle ne le voyait plus. Un hochement hostile de la tête du truc flasque qui servait de réceptionniste et elle grimpe deux à deux les marches craquelantes. Arrivée à l’étage, elle traverse le couloir lugubre et se retrouve face à la porte. Cette porte. Celle qui s’ouvrait sur elle tous les soirs. Celle qui laissait apparaître le premier avec qui elle passerait la nuit. Qu’elle aurait voulu qu’elle se dérobe cette maudite porte. Qu’elle s’ouvre sur le jardin de la maison de son enfance. La seule maison où elle fut heureuse. Elle entendait le rire des enfants. Les siens. Deux petites têtes blondes qu’elle s’était jurée de revoir, de reprendre, d’aimer à nouveau. Quand l’enfer en aura fini avec elle. La porte s’ouvrit. Elle entra. Une larme dissimulée au coin de l’œil.

A l’heure matinale où tout le monde part travailler, elle rentre chez elle. Le jour gris se lève derrière les immeubles de la capitale. Elle pose son sac, laisse tomber sa gabardine et s’écroule dans sa salle de bains minuscule. Pour vomir. Vomir sa nuit. Par terre git sa perruque blonde. Devant la glace, git son visage. Livide. Son Rimmel dégouline le long de ses joues laissant apparaître les stigmates bleus. Douloureux. Un kleenex délicat glisse pour enlever ce qui lui reste de maquillage puis il quitte la salle de bains et se laisse tomber sur un matelas posé là. Il s'abandonne à un semblant de sommeil, les yeux rivés sur la photo qui ne le quitte jamais. Deux petites têtes blondes qu’il reverrait un jour. Quand l’enfer en aura fini avec lui.

Je m'affiche

2008-11-15T14:25:00.006+01:00

Une petite campagne de pub made in moi. Dans le métro, Télé7Jours et le magazine d'Air France. Cela ne restera pas dans les annales de la création graphique publicitaire mais ça fait du bien à sa fierté de se voir ainsi en grand format, aux yeux de tous.

Un regard

2008-11-15T00:00:00.001+01:00

Ce matin j'ai croisé un regard. Un regard rempli de toutes ces choses fugaces qui parcourent l’esprit aux balbutiements d’une journée qui commence. Des yeux maculés d’une fatigue accumulée durant de courtes nuits. Des pensées qui percent la buée emprisonnant une tête bien longue à s’éveiller. Un regard trahi par une colère incessante qui sommeille et qui parfois se réveille au travers de rêves éveillés déversant un flot intarissable de violence contrôlée. Comme une explosion intérieure. Un séisme émotionnel, inconscient. Une poche remplie d’incompréhension qui éclaterait dans un vacarme assourdissant fait d’injustices vécues et d’égoïsme subi. Un regard malgré tout plein de tendresse, de gentillesse, d’amour pour celles et ceux qu’il aime. Les yeux d’un père aimant, d’un amant aimé, d’un ami aimable. Un éternel insatisfait assoiffé de reconnaissance. Les yeux d’un enfant qui aurait grandi trop vite. D’un solitaire à la recherche d’absolu et de perfection. Le regard épicurien d’un observateur assidu, amusé, curieux.

Ce matin j’ai croisé un regard. Un regard bleu. Je me suis ensuite tourné, j’ai éteint la lumière et suis sorti de la salle de bains …

Peut être

2008-11-14T23:47:00.000+01:00

Peut-être que cela ne changera rien. Peut-être. Peut-être qu’il ne vaut pas mieux. Ni pire. Le quarante quatrième d’une liste. En attendant le suivant. Peut-être porte-t-il trop d’espoir qu’il ne peut en supporter. Que toute une planète reste pendue à ses lèvres, à ses actes. Qu’il risque d’être haï pour les choses qui font qu’aujourd’hui il est adulé. Peut-être est il une cible trop facile. Un homme de paille qu’on pointera du doigt si les choses ne vont pas vers le chemin désiré, attendu, voulu. Mais est-ce qu’un seul homme, quel qu’il soit, est capable de redresser la barre d’un si grand navire ? Peut-être. Lui laissera-t-on le temps ? J’en doute.

Mais comment ne pas croire en lui ? Il est parti de rien et est arrivé là où personne n’était arrivé avant lui. En tout cas personne « comme » lui. Il est grand, il est démocrate, il est jeune, il est noir. Il est là. Sa prestance est indéniable. Son charisme aussi. Il transpire la confiance, la foi, l’envie, la fougue. Sa seule élection est déjà la preuve que les choses changent, qu’on veut qu’elles changent encore.

Les sceptiques diront que ce n’est qu’un homme politique comme tant d’autres. Ce n’est qu’un américain comme tant d’autres. Ils agiteront les traditionnels pamphlets sur les manipulations médiatiques, Big Brother et autres complots fomentés par les hautes sphères dirigeantes de ce monde. Peut-être ont-ils raison. Peu importe. De toute façon et de tout temps, le scepticisme a rodé, rode, et rodera sur la planète bleue. C’est ainsi.

Peut-être qu’il ne changera rien. Peut-être qu’il changera tout. En tout cas, moi, je l’aime bien Obama.

Festival de Grenoble

2008-11-05T13:08:00.019+01:00

Depuis 2 ans, je participe au concours d'affiches que lance chaque année le festival international du film gay et lesbien de Grenoble (Festival Vues d'en Face).
Amoureux inconditionnel du 7ème art, je ne peux passer à côté de ce type de challenge surtout que cela n'hésite une approche intéressante. En effet, il faut essayer de produire une affiche qui casse l'image qu'on peut avoir de l'univers homosexuel. Je vous laisse juger de mes précédentes participations qui ne sont pas à mon goût satisfaisantes (ni pour le jury d'ailleurs puisqu'elles n'ont pas été retenues) et j'attends vos encouragements (voire vos idées) pour le concours de cette année (clôture fin décembre).

2008-10-25T11:55:00.001+02:00

Mémé

2008-10-24T13:20:00.003+02:00

Elle s’en est allée. Cette nuit. Elle s’en est allée. Ma mémé. Elle est partie rejoindre son pépé. Elle avait 95 ans et depuis quelques années déjà sa mémoire foutait le camp et le reste avec. Elle est sans doute mieux là où elle est. Enfin, j’espère. Il n’était pas commode le pépé.
Mémé chocolat. Ils l’appelaient comme ça les plus jeunes car dans son salon, il y avait toujours une boîte remplie de gâteaux. Au chocolat. Je me souviens d’elle et de nos longues parties de Yahtzee, Rami et autres Monopoly. Le mercredi. Les collections de timbres. De longues heures à les décoller, détailler, rechercher, coller, admirer. Plus grand, je lui taillais sa haie, tondais sa pelouse. Pendant ce temps là elle faisait ses mots-cachés, notait le temps qu’il faisait sur son éphéméride. « Tu veux du Zup ? ». Du seven-up. Un éclair au chocolat et on parlait de la tante machine, du neveu bidule et du « comment c’était dans ton temps, mémé ? ». On parlait aussi du pépé. Son tatouage d’hirondelle fait à la guerre de Salonique. Sauf qu’il a jamais fait la guerre le pépé. C’était pour impressionner ma mémé. Sacré pépé. Avec sa Simca 1000, ses pièces de monnaie minutieusement comptées chaque jour. Si un jour vous le croisez, là-haut, ne tirer jamais son petit doigt tendu. Une flatulence vous sera rendue et de son hilarité inattendue vous serez convaincu. Même si je crois que jamais ils ne se sont vraiment aimés, il lui manquait.
Dans ma mémoire, ressurgissent des cartes d’anniversaires parfumées, une vitrine d’objets rapportés. Des étranges abeilles en porcelaine sur un abat-jour rouge. Sa table couverte d’une abominable toile cirée molletonnée. Le chien poussiéreux tout long sous sa porte pour les courants d’air. Son horloge Westminster. Son fauteuil rouge et noir. Des géraniums. Des photos noir et blanc miniatures sur un arbre en fer. De la vaisselle blanche à fleurs bleues. Sa collection des Harlequins. Son buffet. Ses Nous-deux. Tout objet avait une place. Une place pour chaque objet. Elle était de la vieille école. Celle de la campagne. Avec ses principes d’un autre âge. « Un homme bon à marier est un homme qui a vécu ! ». « Faut avoir un bon travail pour mettre des légumes dans la marmite ! ». Elle n’avait pas tout à fait tort. Elle était un brin têtue. Un tantinet caractériel mais je l’aimais. Ma mémé. Je l’aime toujours même si j’ai préféré garder dans ma mémoire cette mémé-là plutôt que celle qu’elle est devenue à cause de la vieillerie et de toutes ces choses que lui a faites la vie.
Elle s’en est allée. Ma mémé. Mais dans mon cœur, elle est restée.

2008-10-23T11:17:00.001+02:00

Tût Tût !

2008-10-10T22:53:00.001+02:00

Jeudi 9 octobre 2008. Je grimpe une à une les marches de l’escalier qui mène vers la sortie de la station Porte de Versailles. Ligne 13.
C’est le Yom Kippour aujourd’hui. Le jour du Grand Pardon. Tout goït que je suis, cela ne signifie pas grand-chose pour moi. Tout au plus un film avec Roger Hanin. Mais tout salarié que je suis, cela signifie un jour de congé sans femme ni enfant. Une denrée rare.
Déjà une foule se presse massivement contre les portes d’entrée. Une foule essentiellement masculine. Il est 09h45 et le plus grand salon du monde ne va pas tarder à se laisser envahir de toute part par un flot surexcité de testostérone.
Mon déjà célèbre collègue Guillaume et moi-même avons décidé de profiter de ce divin jour de congé pour aller fouler les stands du Mondial de l’Automobile. Célèbre bastion où règne un machisme survivant d’une époque révolue. Havre de paix pour mâles en mal de liberté visuelle et onirique. Ils bavent, fantasment, s’extasient, photographient sans relâche tout un tas de belles carrosseries faites de métal, de plastiques et de chair car les automobiles ne sont pas venues seules. Elles ont emmené leurs pin’s. Collés sur la capot. En mini-jupe chez les uns. En tailleur chez les autres. Touche d’érotisme charnelle devant ces pare-chocs rutilants source de convoitise. Au Mondial de l’Automobile, le femme est de nouveau objet et l’homme de nouveau libre. En chasse perpétuelle.
Même les concubines audacieuses (voire folles) accompagnant leurs hommes sont reléguées en arrière cour, condamnées à courir après eux et à porter les sacs de brochures glanées ici et là. Au mieux elles doivent se taire, au pire elles doivent s’agenouiller. « Oui mon chéri », « Bien sûr mon amour », « 250 chevaux !!! ça ferait une belle écurie mon cœur ». De toute façon, il n’est pas nécessaire qu’elles en rajoutent. Ils ne cessent de le répéter « les femmes ne connaissent rien au bagnole ! ». Suivi d’un bon rire gras et baveux …
Certaines se rebellent « Chérie, tu ne m’écoutes pas ! ». « Ce n’est franchement pas l’endroit pour venir être écouté par son mec » s’en amuse Guillaume. Il a bien raison. Ici l’homme est sourd. Seuls ses yeux et sa queue sont en éveil. Ils reluquent !! Les carrosseries aussi bien que les carrossées. Il ne pourra jamais se les payer. Autant l’une que l’autre. Mais peu importe. En ces temps de crise, seul le rêve est encore bon marché et à 12% d’affluence en plus par rapport à l’année dernière, on se dit que l’histoire d’amour entre l’homme et la voiture a encore de belles années devant elle. N’en déplaise à la femme. Mais elle pardonne cette infidélité. C’est le Yom Kippour aujourd’hui. Le jour du Grand Pardon.

La folle histoire

2008-10-02T11:52:00.004+02:00

Il marche d’un pas décidé sur un trottoir immaculé vers une destination inconnue. La route ne semble pas s’arrêter au seul horizon. Le décor est de carton plâtre. Au-dessus de lui l’Empire State Building, sur sa droite la Tour Eiffel, un peu plus loin le Rialto sur une Tamise artificielle qui n’a rien à faire là. Même Big Ben sonne faux. Au loin, une statue à moitié enseveli dans le sable, stigmate d’une époque glorieuse. La lune est triste. Une fusée vient de lui crever l’œil droit.
La rue grouille de gens, des figurants allant et venant dans la même direction. Ils ne le voient pas. Il fend la foule tel un iceberg au milieu d’une houle imperturbable. C’est un monde étrange qui l’entoure. Il manque de se faire écraser par une Doloreane poursuivie par un rabbin en Citroën. A côté de lui, Jean-Claude tente de conclure avec un fantôme pendant qu’un colosse cherche Sarah. En terrasse d’une auberge ibérique, non loin, un homme chauve-souris dîne avec un flic, magnum 44 sur la table ; le soufflant le plus puissant au monde. A la table d’à côté une femme simule. Deux toxicos se trémoussent sur la piste. On est mercredi et un autre dîner se prépare. Neo et Trinity s’embrassent doucement enlacés sur un fauteuil. D’orchestre. Dans le ciel, une nuée de corbeaux noircit l’horizon ; la peur envahit alors la cité. La cité du pêché. Un fouet claque réduisant au silence les agneaux apeurés. Un binoclard échevelé assis sur un balai manque de se prendre une araignée pendue à son fil. Alors qu’un pirate efféminé lutte avec une blonde platine aux oreilles en pointe, un collant bleu moulant fait son apparition pour stopper le gigantesque gorille qui tente d’écraser une brochette de 3 abrutis et leurs lasers multicolores. Un mec en marcel, les pieds nus et la tronche en sang, poursuivi par des soldats impériaux tente avec une nana en survêtement jaune de gauler le cheval du joueur d’harmonica. Un alien se fait la malle, Louis de son prénom, en vélo avec une drôle de poupée aux cheveux roux. Cindy qui ne sait toujours pas quel est son film d’horreur préféré est pourchassée par une marionnette en costume rouge et noir sur un tricycle. Mais jamais Jason ne court. Elle est fatale. Son arme. Un père Noël crado puant le saumon se fait flinguer par un oncle patibulaire mais presque. Une gamine à la voix d’oiseau tente l’impossible mission de finir sa chanson que l’on connaît. Pendant ce temps, Edward et Freddy debout devant leur salon de coiffure regardent s’affoler tout ce bon monde. Un nain de jardin se réfugie dans un photomaton. Didier, quant à lui, aboie. Avec, à son cou, un collier beaucoup trop luxueux pour un chien. Où vont nos mondes ? en guerre ? Qui sont ces hommes en noir qui nous gouvernent ? Qu’est ce que l’amour, actuellement ? Une folle histoire ?

Petits bonheurs

2008-09-20T15:00:00.003+02:00

Elle l’a fait. Et bien fait. Elle s’est lancée. Et bien lancée. Elle a créé son blog et elle a même été éditée. Dans « Elle » s’il vous plaît. Chapeaux bas Moune ! Moune, c’est ma belle-mère. Et vous pouvez la retrouver sur http://blogs.elle.fr/moonboom. Elle y parle de tout un tas de trucs, essentiellement féminins (normal on est sur le blog de « Elle ») et toujours empreints de tendresse, de spontanéité et d’humour.

Elle parle à un moment de petits bonheurs. C’est important les petits bonheurs. Ces petits instants qui font de votre quotidien un réel plaisir. Ces petites étoiles qui vous font sourire. Ces petits sourires qui vous font aimer. Ces petits moments qu’il faut attraper et ne jamais oublier. Il faut rester attentif à eux. Tous les jours.

Personnellement, j’aime flâner dans le lit après que le réveil ait sonné. J’aime voir ma fille se réveiller, les yeux encore remplis de sommeil. Un bon petit déjeuner. Ma fée nue dans la salle de bain. M’habiller. J’aime regarder la tour Eiffel de mon wagon quotidien. Mon petit chocolat chaud du matin au bureau. J’aime allumer mon ordinateur. Ouvrir ma boîte mail et voir plein de messages de gens que j’aime. J’aime vos commentaires. J’aime marcher en levant les yeux et m’ébahir devant l’immensité du ciel. M’arrêter et respirer la vie. J’aime entendre le vent bousculer les feuilles. J’aime aller me chercher à manger le midi, et déguster mon repas devant le journal. Passer devant le tabac sans en acheter. J’aime les salles obscures, les grands écrans. Une bonne BD, un bon livre, un bon mot, une bonne blague. J’aime flâner dans les rues, voir passer une jolie fille, un enfant sourire. Des gens s’entraider. Un bonjour. J’aime écouter mon baladeur. J’aime remarquer ce que personne remarque. J’aime l’idée d’un bon repas, d’une bonne pizza devant la télé. M’affaler dans mon canapé. Vivre la nuit. Se coucher quand tout le monde se lève. Les villes endormies. Un coucher de soleil, un lever. Voir mes amis, sortir, diner, danser. Parler. Ecrire. Créer. J’aime rentrer chez moi le soir. Embrasser ma fée, ma fille. Les sentir. Les aimer. Les regarder. Ma fille me prendre le cou. Me dire « Papa ». La coucher et le calme qui règne après. J’aime sentir ma fée se blottir contre moi. Un bon film, un verre de lait et des gâteaux. Se coucher. Un « je t’aime ». Sa main sur mon torse. Un baiser. L’étreinte. L’amour. L’étreinte après l’amour. Le sommeil qui vous gagne. La regarder dormir. J’aime enfouir ma tête dans l’oreiller. Rêver.

Sashka devant les Barbapapas

2008-09-18T22:08:00.003+02:00

2008-09-11T21:53:00.001+02:00

Train de nuit. Quelques âmes esseulées. Ivres ou abandonnées. Eparpillées. Rentrant ou sortant. Sillonnent les villes endormies. Un dernier baiser volé. Un homme bourré. Un costard harassé. Un vieillard endormi. Train de vie. Dehors les lumières des immeubles habités dansant. Train de nuit caressant les quais silencieux. Seules traces de vie dans cette nuit sans étoile. Brin d’ennui. Serpent d’acier se glissant dans votre sommeil entre vos citadelles ; vos tours abandonnées à Morphée. Train fantôme errant, poursuivant son chemin inlassablement. S’arrête et repart, libérant ses esprits tourmentés des soucis de la journée. Train de nuit gardant les stigmates des cohues passées, court se coucher. Enfin paisible, triste train de nuit. La nuit tous les chats sont gris, et les trains aussi …

Respect

2008-09-11T21:30:00.004+02:00

04h15 – Les murs vibrent. Poum, poum, poum, poum. Techno party chez la voisine du dessous. Party à deux mais quand on fume le joint, on paraît tout de suite plus nombreux.

06h50 – Un nouveau bras de fer entre mon voisin du dessus et son vide-ordure. Ce dernier refuse surement d’avaler son petit déjeuner. Un sac poubelle évidemment trop gros. Vlam ! vlam ! vlam ! et le vide-ordure rendit les armes.

07h30 – Douce matinée, parfum de rosée. Un collégien attend assis devant l’entrée. Et pour tuer le temps, quoique de mieux qu’une petite … cigarette ? Merde. Il n’a pas 13 ans le jouvenceau boutonneux et pourtant il tire sur son bâtonnet blanc avec la dextérité d’un cowboy.

07h32 – Ma voiture. Enfin ... l’objet motorisé à quatre roues qui me trimbale jusqu’à la gare. Une nouvelle cicatrice blanche sur son flanc. Elle en a tellement. Noire d’origine, elle finira blanche de rayure … comme Michaël Jackson.

07h33 – Ooops, un pas de plus et je pouvais faire un vœu. Mon pied gauche a frôlé un immondice brunâtre à l’odeur caractérisée laissé là, sur le trottoir. Ben voyons.

07h46 – Concert de klaxons. Une Clio bleue a décidé de jeter son passager au beau milieu d’une voie rapide bloquant du même coup une file indienne de voitures hurlantes. Un doigt levé entre deux appuie-têtes comme unique réponse. Du vernis au bout. Si Madame veut bien se permettre …

07h49 – Les portes s’ouvrent, les gens s’engouffrent et mon pied gauche, récemment échappé d’une terrible humiliation d’une bien canine déjection, ne peut rien contre le talon qui vient à l’instant de le piétiner. Au bout de ce talon, c’est Mamie Traillette qui vient gentiment de me passer devant avec la fougue de ses 20 ans. Pour un peu, elle sortirait bien son pébroc pour taper la femme enceinte et lui piquer sa place.

08h25 – Un vélo grille un feu rouge sans sourciller et manque de se faire renverser. « Tu ne peux pas faire attention connasse ! » … Le cycliste joint le geste à la parole, devant les yeux ébahis de la conductrice estomaquée.

10h15 – Guillaume allume une clope dans mon bureau. Merci Guillaume.

10h28 – On gobe un œuf dur dans mon bureau. Qu’est ce que ça pue un œuf dur.

12h04 – Parti me chercher à déjeuner, un scooter manque de me renverser sur le trottoir. Cherchez l’erreur.

12h07 – Deux quinquennats bien tassés doublent tout le monde à la sandwicherie. Mine de rien.

12h37 – Un sandwich à la bouche, un journal devant les yeux, un pays envahissant un autre, un sélectionneur hué par un stade, un patron qui veut licencier ses salariés, un violeur devant un tribunal, un flic bourré renversant une vieille dame. Oh tiens, un tout petit encart sur les 3 nouvelles médailles d’or pour la France à Pekin pour les jeux paralympiques. Évidemment, des éclopés qui courent, sautent et battent des records, c’est moins vendeur que des dopés multimillionnaires qui tapent dans une balle jaune, un ballon rond ou qui font du vélo.

14h15 – Un spam « your girlfriend is satisfied ? ». Est-ce-que je lui demande si sa mère pue du cul et si son père se pochtronne en cachette ?

18h02 – Une bande de jeunes se vautre allègrement sur le capot d’une voiture garée devant le lycée. C’est évidemment pas la leur.

18h25 – Derrière moi, une sonnerie criarde sort le wagon de sa torpeur. Allo ? Allo ? Putain fais chier je capte pas là ! Allllo ? Bon je te rappelle !!!!

19h20 – Home sweet home. Le regard de ma fille, puis celui de ma fée. Douces étreintes. Quelques grammes de finesse dans un monde de brute. Un monde où ce qui fait de nous ce que nous sommes, c'est-à-dire des êtres humains, tend à disparaître. Le respect se meurt. Lentement. Le fléau de l’égoïsme s’abat. Inexorablement. L’appât du gain plus fort que l’amour de son prochain. Le confort personnel plus fort que le bien-être collectif. Le sacrifice et l’abnégation sont des espèces en voie de disparition. On vit pour soi. Enfermé dans sa bulle, comme si on était seul au monde. On regarde ses pieds, son nombril. Qu’on soit homme ou femme, cycliste ou conducteur, vieux ou jeune, blanc ou noir, grand patron ou petit salarié, élu ou électeur, producteur de télé ou téléspectateur, président ou présidé tout ce qui n’est pas à nous, pour nous ou comme nous est ignoré, rejeté. Le pire dans tout ça, au-delà de voir sa vie privée bafouée, ses biens vandalisés, son espace personnel non respecté, ses croyances blasphémées, ses droits ignorés, les lois contournées, c’est de voir à quel point les gens ne se respectent pas soi-même. Plus rien semble avoir de valeur finalement.

22h10 – La tête enfouie dans mon oreiller, le livreur de pizza vient faire pétarder sa mobylette jusque sous nos fenêtres. Qu’est ce que je disais ? ah oui … je parlais de respect ...

A tata Rachel et Miss Monde

2008-09-04T22:54:00.000+02:00

Elles me tannent nuits et jours. Me harcèlent. Me supplient. Me réclament. C’est vilain de réclamer. Ça ne se fait pas. Elles font les jalouses, les tigresses. Les femmes sont comme ça. Exclusives.
Alors vous vous dites qu’une fois de plus je fabule ? Que je rêve de femmes en délire déchirant leur tee-shirt lorsqu’elles me voient ? Que je fantasme sur des midinettes qui s’évanouissent en me lisant ? Vous vous demandez quelles sont ces prétendues femmes qui me réclament à corps et à cris (surtout à cris d’ailleurs). Et bien ce sont mes chères collègues féminines qui ne cessent de s’impatienter de me voir enfin les honorer de ma verve épistolaire. Vexées de ne pas avoir été prises comme sujet d’écrit au même titre que mon collègue masculin, il ne se passe pas une journée sans qu’elles me fassent leur petite crise d’adolescentes juvéniles. C’est limite si tout cela ne finit pas en combat de coqs (enfin plutôt de poules) pour savoir qui aura le titre très prisé de « Collègue préférée de Stéf ». Je sais qu’un tel honneur est l’espérance de toute une vie. Je comprends qu’elles doivent être dans un état de stress permanent. J’imagine à quel point cela est dur pour elles de se battre chaque jour pour exister à mes yeux et pour qu’un jour je veuille bien les bénir de ma plume. Aussi, je vous le dis. Cessez de vous chamailler. Votre heure viendra. Mais à votre place, je ne serais pas trop pressé. Dieu seul sait ce que je pourrais avoir envie d’écrire à votre sujet … gniark gniark gniark.

I am back

2008-09-04T22:14:00.002+02:00

Ça y est. C’est la rentrée. J’ai du mal à dissimuler mon enthousiasme. Les vacances ne sont plus qu’une carte postale dans notre mémoire. Quelques photos dans un répertoire. Quelques souvenirs qui nous semblent déjà si lointains. Comme un rêve écourté par la sonnerie criarde du réveil de la rentrée. Quelques stigmates d’un bien faible bronzage nous rappellent encore qu’il n’y a pas si longtemps nous avions lâcher prise.

Ça y est. C’est la rentrée. Avec elle, nous retrouvons notre petite routine, nos petites habitudes. Fini les excès aoutiens, la vie sans heure et les journées sans heurts. Nous retrouvons nos congénères usagers des transports et nos chers collègues.

Ça y est. C’est la rentrée et à peine a-t-elle commencé qu’on regarde le calendrier pour voir quand sont nos prochaines vacances. On se surprend à rêvasser d’une destination où cette fois-ci il y aura du soleil. On se voit les pieds dans l’eau. Mais pour l’instant nos pieds sont sous le bureau et la seule lumière qui nous illumine de ses rayons est notre écran d’ordinateur.

Ça y est. J’ai retrouvé mes habitudes ferroviaires, et ses habitués débonnaires. J’ai retrouvé mes chères collègues qui me harcèlent déjà par ce que j’ai fait la « grève du blog » au mois d’août. Et alors ? Cette année j’avais envie de me vider la tête. Pas de blog. Pas de Photoshop. Même Hugo est tombé dans les oubliettes. De toute façon, j’ai pas la côte dans ce concours trop vaste. J’ai profité de ma fée, de ma fille, de mon chez-moi, de mes amis et de ma famille. Point.

Ça y est. C’est la rentrée. Mais c’est un plaisir tout de même de vous retrouver. Mes fans assidus.

Un matin comme un autre

2008-07-31T21:28:00.003+02:00

Sur un strapontin., il est venu s’asseoir à côté de moi. Pourquoi moi ? Hein ? J’ai dû me décaler. Me pousser pour que sa masse gélatineuse nauséabonde puisse s’incruster. Son front ruisselle. Il éponge nerveusement avec un kleenex usé qui n’a ce nom qu’à ce qu’il a dû être avant car là, sa couleur immaculée d’origine n’est qu’un vieux souvenir. Qu’est ce qu’il chlingue bon sang ! Et il n’est que huit heures du matin. Arrêter de fumer c’est bien mais on regrette le temps où notre odorat atrophié par le goudron nous épargnait ce genre de rencontres olfactives.

Une phalange vient de disparaître dans sa narine gauche. Avant que ma bouche n’ait pu se muer en un rictus de stupéfaction, il effectue déjà de larges mouvements de rotation qui distendent la peau de son abominable tarin. Avec une dextérité frôlant l’expertise en forage pétrolier, il cherche inexorablement et aux yeux de tous, à déloger l’indésirable résidu gluant qui obstrue son orifice nasale. Au moment où son pouce rencontre son index avec un air triomphateur, je préfère tourner la tête avant de voir l’objet de ses fouilles incessantes finir, au mieux, sous le strapontin au pire … je vous laisse imaginer. Vu les regards dégoutés qui inondent le wagon blindé en cette heure de pointe, l'intrus nasale n'a effectué qu'une courte course à l'air libre. En tout ca, je ne suis pas le seul à avoir pu admirer le spectacle offert pour ce néandertalien moderne.
A chaque gare, les gens se pressent et se pressent dans un wagon déjà saturé. Tous les strapontins ont déjà été claqués, sauf un évidemment. Celui de la chose flasque à mes côtés. Des dizaines de regards inquisiteurs le toisent mais rien n’y fait et personne n’ose rien dire. Il se croit tout seul le bougre. Je déteste les gens qui se croit tout seul ... ça me rend dingue.
Terminus. Les portes s’ouvrent. Il s’avance pour sortir. Ma jambe se tend, il se la prend, et il tombe. Au ralenti. Un ralenti à la John Woo (ndlr. Cinéaste asiatique ayant connu moult succès à Hollywood grâce à son art consommé du ralenti de colombes en plein décollage. Ralenti ne servant qu’à dissimuler l’arrivée du méchant au grand dam du gentil trop occupé à s’attendrir devant ce vol majestueux). Bref, l’immonde flanche et se ramasse la tronche sur le quai sous les yeux d’abord médusés puis amusés de mes congénères matinaux. La foule finit par le piétiner. Il se recroqueville. Des dizaines, des centaines de pas le foulent. Il se met en boule, se fait de plus en plus petit. Il devient une sorte de masse difforme de plus en plus ridicule. La déferlante humaine ne cesse de se dévider des wagons se ruant sur lui non sans un certain plaisir. Ils sont des milliers, des millions, des milliards. Des zèbres, des rhinocèros, des éléphants se joignent à eux. Rien ne semble les arrêter. Un homme pourtant fend la foule. Il court. Pied jeté en arrière, il va shooter. Zinedine Zidane frappe, l’homme s’envole. Loin, très loin. La foule s’est arrêtée, les yeux au ciel. Sous un tonnerre d’applaudissement, l’homme atterrit dans le but, pris dans les filets. Tout le monde exulte. Le crapaud a fini dans un filet de pêche ! Terminus. Les portes s’ouvrent. Il s’avance pour sortir. Ma jambe ne se tendra pas cette fois-ci. Zinédine ne sortira pas de la pellicule accompagner des animaux de Jumanji et des colombes de John Woo. Je suis dans la dure réalité des transports en commun parisien et je poursuis mon trajet quotidien. Bêêêêêê.

La vie est faite de rencontres ...

2008-07-24T22:24:00.006+02:00

J'ai constaté l'autre jour une bien curieuse coïncidence. Les deux personnes qui m'ont donné une vraie chance dans ma vie professionnelle ont le même prénom.

Le premier, maintenant à la retraite, m'avait connu tout petit et m'offrit mon premier job à temps partiel lorsque j'étais étudiant. Il m'offrit mon premier job à temps complet lorsque je ne le fus plus. De ces expériences qu'il m'a offertes, j'ai acquis conviction, méthode et professionnalisme. Plusieurs postes différents, plusieurs facettes et un jour, la communication et le graphisme. Il alluma la lumière. Cette lumière qui a fait que je fais ce métier. Une sorte de révélation que j'aurais dû avoir beaucoup plus tôt et c'est lui qui me permit de faire mes premières créations. J'ai alors pu comprendre ce à quoi j'aspirais professionnellement. Mais s'il me donna la direction, il ne put, hélas, m'offrir le chemin.

C'est le second qui le fit. Il ne m'était pas facile de postuler pour un métier que je n'avais jamais réellement pratiqué et pour lequel je n'avais jamais été formé. Après quelques errances dans les méandres du chômage, quelques mois à peaufiner mes acquis d'autodidacte, des CV furent envoyés le lundi. L'un d'entre eux tomba sur son bureau le mardi. Il m'appela le mercredi. Nous prîmes rendez vous le jeudi et le lundi je commençais à travailler. 5 ans après j'y suis toujours. Il me donna ma chance. La chance de pouvoir faire ce métier que j'aime tant. Il m'a donné sa confiance, m'a tant appris et aurait encore pu tellement m'apprendre. Il nous a quitté, hélas, mais il est encore là au travers ce qu'il a bâti. Cette héritage qu'il nous a légué et que nous continuons à faire vivre grâce à ce qu'il nous a appris.

La vie a mis sur mon chemin, deux hommes qui ne se ressemblent pas mais qui ont le même prénom. Deux hommes qui m'ouvrit bien d'autres chemins que ceux que je m'autorisais à voir.

Merci Jean-Paul.

2008-07-24T21:58:00.005+02:00

Elle a voulu se lancer dans une grande et belle aventure et j'ai voulu l'accompagner. Du mieux que je pouvais. Cela force le respect les personnes qui osent entreprendre. Créer sa propre boîte contre vents et marées. Réaliser un rêve.

Nous avons commencer par le nom. Des heures, des jours, des nuits. De long trajets en train passés à griffonner. De longues réflexions chacun de notre côté. De nombreux sondages autour de nous. Est-il déposé ? Correspond t-il à son univers ? aux produits ? On se concerte. On sélectionne. On élimine. On recommence. Brainstorming. On creuse. On fait des listes et des listes. On barre. On épure. "Il ne peut n'en rester qu'un". Quelques dizaines de noms plus tard, elle naît enfin. ZIBULINE. Rigolo, simple, presque enfantin. Facile à retenir. Son univers commençait à prendre forme. Une nouvelle marque de scrap-booking naissait.

Le nom trouvé, ma mission ne s'arrêta pas là. Pas si tôt. Pas maintenant. Cela devenait trop excitant. Le logo. Le tampon. Les tracts. Quelques icônes pour le site. Un petit bandeau par-ci, une petit fond par là. Une carte de visite. Un catalogue. D'un côté, elle s'occupait de toute l'ossature de Zibuline. Les fonds, les fournisseurs, le site (avec l'aide inestimable de son cher et tendre), les produits, les référencements, les clientes. Les organes. La vie. De l'autre, moi j'habillais tout ça.
Ce n'est jamais facile de créer son entreprise. Elle est passée par toutes les émotions. L'excitation, la joie, la déception, la peur, l'appréhension, l'angoisse, le soulagement. Des milliards de questions. Est-ce que je vais y arriver ? revenait le plus souvent. Mais à chaque fois, elle a tenu bon.
Alors de mon accompagnement dans ce beau projet qui prend vie, à vos yeux, aujourd'hui avec l'ouverture du site www.zibuline.com, j'en tire une belle leçon d'abnégation et de pugnacité. Bravo à toi Laëtitia et merci de m'avoir fait confiance. J'ai pris, je prends et je prendrai encore un réel plaisir à naviguer à tes côtés dans les eaux tumultueuses de la vie de Zibuline.

Longue vie à Zibuline !

A nous les trentenaires ...

2008-07-21T22:42:00.008+02:00

Dans mon fan-club, il y a plein de gens, chaque jour plus nombreux. Dans mon fan-club, il y a plein de femmes. Dans mon fan-club, il y a surtout des femmes. Dans mon fan-club, il y a Nanou. La plus assidue de mes fans. Déjà maintes fois lauréates du prestigieux prix "Fan of the month".

Certains fans, eux ou elles-aussi très fidèles à mes délires épistolaires se sentiront lésés par cette mise en avant d'une des leurs mais il est vrai qu'au nombre de commentaires, c'est elle qui remporte la mise. Ceci vous encouragera à laisser vous aussi un petit mot de temps en temps sur mon blog car l'avantage d'être élu "Fan of the month" peut vous faire gagner de nombreux prix allant de mon éternelle reconnaissance à un article rien que pour vous en passant par des photos dédicacées, des tee-shirts avec ma tronche dessus, des pin's parlants avec ma voix dedans, des boîtes à meuh (parce que c'est con, et quand c'est con, ça me fait rire), des recueils de mes meilleures vannes, un CD des meilleures chansons de mon concert "Live in my bureau of Vincennes", etc. Etc. Etc.
Bref, je ne suis pas là pour faire l'éloge de mon fan-club mais pour revenir sur Nanou (enfin façon de parler) qui a remarqué très justement sur son blog qu'elle n'avait plus 20 ans ! Et sans dire que nous sommes déjà de vieux croulants il faut effectivement se rendre à l'évidence que certaines choses nous sont d'ores et déjà devenues impossible à faire ou à refaire.
Par exemple, se coucher à cinq du mat après avoir passé la nuit à fêler le dance-floor nous flingue non pas une demie-journée comme jadis mais bien une bonne semaine avant de retrouver l'usage de nos jambes.
Faire l'amour 7 fois de suite ne relève plus du footing matinal mais bien du marathon. L'absorption massive et sans limite de nos plats préférés, d'ordinaire gras et copieux, nécessite dorénavant de défaire notre pantalon pour digérer, et de ronfler toute la nuit pour aérer l'orifice buccal devenu impropre à la consommation. D'ailleurs maintenant on ronfle.
Quand on se lève le matin, on a forcément mal quelque part.
Plus la semaine avance, plus on se couche tôt (comme le commandant ... le commandant couche tôt). Nos blagues ne font rire que nous.
Maintenant, on n'écoute plus NRJ, Fun ou Skyrock ... mais Nostalgie, Chante France, Chérie FM ou RTL2.
On a une carte de fidélité chez le dentiste.
Nos yeux nous trahissent, les cheveux blanchissent, la peau se plissent.
Les chaussures ne sont plus choisies en fonction de la mode, mais en s'assurant qu'elles ne nous feront pas mal aux pieds et qu'elles seront faciles à enlever.
On se surprend à se faire doubler sur l'autoroute sans râler.
On trouve que la tecktonik c'est pour les crétins.
On aime les disques de nos parents.
D'ailleurs on parle comme eux parfois.
Parfois la technologie nous dépasse.
D'ailleurs, notre dernier portable ne sert qu'à appeler.
Les 20 ans nous appellent Monsieur ou bien Madame.

OK on n'a plus 20 ans. Mais on n'a que 30 ans. Et c'est le plus bel âge de la vie. Alors faut pas s'en faire car nous au moins on a un job, un appart, le permis, une voiture, le bac, plein de rêves partagés et plein d'autres à réaliser.

Thoughts of a dying atheist

2008-07-20T08:25:00.007+02:00

Frappant à ta porte sans cesse,
en vain.
Pour te frôler, une caresse,
de la main.
Te priant, espérant un signe, une clé,
demain.
Pourquoi tant de mystère, d'absence et d'atrocité,
pour rien.
Pourquoi tant de misère, de souffrance et de destins brisés
putain.

Né de l'ignorance,
pour expliquer.
Né de la démence,
pour se justifier.

Tu as tous les noms,
certains ont toutes les raisons,
pour qu'en ceux-là,
leurs noirs desseins frappent ici-bas.

Phare des plus démunis,
est une raison d'être.
Roi des pervertis,
n'aurait pas dû naître.

Leurs questions sur la fin,
entre tes mains,
leur destin
pour ne pas craindre la mort,
Ils imaginent l'enfer aux tristes sorts,
le paradis aux repentis.

Et si ce n'était plus toi,
l'objet de toutes les fois ?
Si la nature était la seule croix,
Meilleurs, ne seraient ils pas ?

Chacun pense ce qu'il veut,
croit en ce qu'il pense,
tant qu'ils ne pensent pas qu'à eux
et qu'ils n'imposent pas souffrance.

PHASE 3

2008-07-04T22:59:00.003+02:00

Avec tous ces évènements, j'ai oublié de vous faire part de la phase 3 du concours Hugo Boss. CITY SOUNDS. Deadline : .... demain ... oooops. Et bien voilà, c'est fait. C'est pas génial génial mais fallait bien présenter quelque chose en espérant que la phase 4 (et ultime chance de sortir de l'ombre) saura m'inspirer un peu plus !

Un gars

2008-07-03T17:08:00.007+02:00

C'est l'histoire d'un mec. D'un gars. Un grand gaillard à l'allure filiforme. Les femmes le trouvent séduisant. Sans doute son petit sourire en coin, ses yeux qui pétillent et sa bonne humeur. Et puis, il est musicien. Enfin, c'est lui qui le dit, je l'ai jamais vu à l'œuvre. Les femmes, elles aiment bien les musicos. Elles trouvent ça terriblement sexy. Pffffff. En plus, il est brun et dieu sait que depuis la disparition de Claude François, le blondinet n'a plus la côte. L'homme est brun, ténébreux, prend bien le soleil et si en plus il a les yeux clairs alors là, il devient synonyme de moiteur génitale, d'orgasme à répétition !!! Il devient fantasme !! Bref. Je m'égare. Nous ne sommes pas là pour parler des goûts de ces dames (goûts d'une banalité affligeante, préférant les charmes virils et poilus du sud, à la pureté immaculée d'un beau blond à la peau translucide) mais bien pour rendre hommage à mon collègue. Oui Guillaume, c'est bien de toi dont je parle. Toi. Toi qui sait si bien me faire rire en imitant le voix d'Homère (ouuuuh des côtelettes de porc), toi qui sait si bien me faire chier en chantant toute la journée, en éructant, en fumant dans mon bureau, en jouant de la batterie avec un stylo et une règle, en tapant du pied façon grosse caisse bien qu'à priori tu préfères nettement les lâcher. Toi qui me débarrasse de tout un tas de travaux pénibles et laborieux. Toi qui sourit même quand tu es fâché. Toi qui pète des carreaux. Qui mange comme douze en gardant une ligne de coton-tige. Toi qui me raconte des vannes, parfois drôles souvent pathétiques. Toi et tes chemises offertes par ta chérie (Coco si tu nous écoutes). Toi qui me pique mon Parisien. Toi qui m'offre ton flan. Toi qui vient dans mon bureau à 17h. Alors certains diront : "sont pas un peu amoureux ces deux là ?" Et bien non. Notre hétérosexualité est bien trop forte, trop marquée, trop évidente pour s'adonner à ces petits jeux là. Ceci n'est qu'un hommage à un mec bien (enfin si tu pouvais un peu moins péter c'est pas de refus), devenu ce jour proprio (Bravo !), qui chante Cloclo, qui adule Lino, qui aime Coco, les mots et peut être un peu son pote de la PAO.
PS : Je vois d'ici des commentaires de collègues hystériques et jalouses se demandant pourquoi elles ne sont pas citées ... Leur tour viendra ... peut être ...

Ouf !

2008-07-03T16:59:00.003+02:00

Enfin, ça y est. Après maintes péripéties. Maints examens. Une petite infection pulmonaire chopée à l'hosto. Des résultats positifs. Papa rentre ce jour à la maison. Il nous aura bien fait flipper le paternel. Toute proportion gardée, ça tombe le même jour qu'Ingrid. Le soulagement de voir qu'un proche très proche va bien et qu'il va pouvoir retrouver les siens. Un jour à marquer d'une pierre blanche.
Encore un grand merci à tous ceux et tous celles qui m'ont soutenu et qui ont soutenu ma petite maman durant ces délicats moments.

Malgré elle

2008-06-12T23:35:00.004+02:00

Elle s’assoit près de la fenêtre. Comme toujours. Au dehors, les derniers baisers d’un couple qui se sépare momentanément. Les recommandations parentales vaguement écoutées par un ado réellement heureux de quitter ses géniteurs le temps des vacances. Un gros bisou piquant de la tante du sud qui rentre chez elle. Enfin. Une dernière clope tirée en 3 lattes et écrasée précipitamment sur le béton. Quelques costards-cravates ébouriffés et essoufflés, soulagés que le poumon qu’ils viennent de perdre durant leur course effrénée, n’était pas un vain sacrifice. Ils l’auront. Leur train. Il y en a qui partent, d’autres qui arrivent. Par ce train. Celui de Marseille.

Elle, aussi, c’est pour le travail. Une conférence. Par chance le compartiment est vide. Les yeux au loin, le sifflet du chef retentit ; elle regarde la gare partir. Et tous ces bras désarticulés secoués par d’irrésistibles au-revoir d’amour pour certains. De soulagement pour d’autres. La gare parisienne bien grise malgré le soleil qui inonde la capitale laisse petit à petit place à des rangées d’immeubles tatoués de tags bien disgracieux. Eux-mêmes s’écartent pour laisser passer les autoroutes embouteillées des abords de la ville. Une ville qui finit par s’effeuiller au profit de champs immaculés. Des champs verts, ondulants, filant à la vitesse du vent. Captivée par ce film qui défile devant ses yeux, elle n’entend pas la porte qui s’ouvre. « Bonjour. » Elle sursaute et répond machinalement en se retournant vers cette voix forte et posée qui vient de la déranger. « Bbbonjour ». Il est grand. Blond. Les yeux bleus. Une fossette au coin du visage. Elle adore les fossettes. Ce sourire inconnu s’assoit en face d’elle. Elle le détaille. Ses yeux croisent alors les siens et prise en flagrant délit, elle retourne à ses visions champêtre non sans rougir un peu d’avoir été prise la main dans le sac.

Pourtant, elle ne peut s’en empêcher. Elle balance alors des regards furtifs. Et à chaque fois, son regard bleu, et les mêmes sourires. Elle se passe la main dans les cheveux pour se donner de la contenance. Fais semblant de chercher un papier imaginaire dans son sac. Elle est intimidée mais irrésistiblement attirée par cet inconnu. Ce n’est pas un acteur hollywoodien. Loin de là. Mais il dégage quelque chose. Un quelque chose indéfinissable qui la met en émoi. Malgré elle.

Quelques peu oppressée par des bouffées de chaleur, elle se lève pour retirer sa veste. Elle se retourne, la laisse glisser le long de ses épaules. Une fois enlevée, elle la plie minutieusement pour se donner du répit avant de se retrouver à nouveau face à lui. Elle sent son regard. D’un naturel timide et peu sûre de soi, elle prend une profonde respiration avant de se retourner. Il était là. Debout. Devant elle. A quelques centimètres. Elle eut un sursaut de surprise. Il la surplombe. Tétanisée, elle ne peut s’empêcher de plonger ses yeux dans les siens. Sans un mot. Juste du bleu. Le bleu de son regard. Il la prend doucement dans ses bras. Elle n’esquisse aucun mouvement. Leurs visages doucement se rapprochent. Chacun sentant le souffle saccadé de l’autre. Son cœur bat la chamade, son corps entier s’engourdit. Elle serait sans doute tomber s’il ne la retenait pas.

Il l’effleure de sa bouche. Comme s’ils voulaient que cet instant se fige à jamais dans le temps, ils restèrent de longs moments à simplement se frôler. Jusqu’à ce qu’un violent baiser vienne bouleverser la quiétude de ce jeu intemporel. Ils se pressèrent l’un contre l’autre, leurs lèvres s’épousant dans une danse torride. Elle laissa sa tête tomber en arrière dans une ivresse indicible. Il plongea sa tête au creux de son cou. Elle frissonnait. Perdait toute notion. Plus rien n’avait d’importance. Rien. Elle se laissa envahir par la chaleur d’une excitation sans pareil. Elle se laissait inonder par ce désir qui s’immisçait en elle. Elle abandonnait son corps, laissée en pâture à l’appétit vorace de cet inconnu. Elle se sacrifiait sur l’autel d’une envie d’abandon, d’une envie de jouissance. Sans limite. Elle se laissa suppliciée par ce bourreau aux mains expertes, à la bouche généreuse, aux baisers langoureux.

Leurs corps ne semblent ne faire qu’un durant cette étreinte charnelle qui les transporte vers des contrées insondées qu’ils n’avaient jamais imaginées visiter même dans leurs fantasmes les plus fous. Bercés par le rythme lancinant d'un train insensible à ce qui se passe en son antre, ils s'adonnent sans complexe, sans tabou, aux plaisirs de la chair. Si la jouissance devait être musique, elle serait instrument, et lui musicien. Pianotant sur la gamme d’une harmonie corporelle en symbiose parfaite. Caressant les touches sensibles des notes les plus résonnantes. Faisant vibrer les cordes, onduler les corps dans un rythme entraînant. Comme s’ils se connaissaient depuis toujours.
Lorsque l’ultime jouissance laissa leurs corps inertes, tout juste animés de quelques derniers soubresauts de vie, ils s’enlacèrent, s’embrassèrent. Doucement. Paisiblement. Rassasiés. Heureux … « Mademoiselle ? Mademoiselle ! Billet s’il vous plait ! »

Dans un sursaut, elle se réveille. Décontenancée, à la dérive. Les yeux embués, le teint rose et le visage transpirant. Elle ne dit rien. Ouvre son sac. Sors son billet et le tend d’un geste rageur en évitant soigneusement de regarder celui qui vient de l’arracher du paradis. Elle est encore toute auréolée de la moiteur de ce rêve. « Bon voyage, mademoiselle ». Elle laisse échapper, malgré elle, un merci à demi-mot. Nerveusement, elle range son billet. Elle se recoiffe. Remet un peu d’ordre dans son allure. Cherche à remettre les pieds sur terre. Mais elle la trouve pas. Elle pense encore à ces instants. Au-dehors la nuit est tombée. Elle n’a pas vu le temps passer. Captivée par ce film qui défile encore dans sa tête, elle entend malgré tout, la porte qui s’ouvre. Il est grand. Blond. Les yeux bleus. Une fossette au coin du visage ... Elle adore les fossettes ...

Merci

2008-06-12T23:32:00.004+02:00

Un grand merci pour les nombreux messages de soutien. Les nouvelles se veulent pour le moment rassurantes. Il va bien et ne sera peut être pas obligé d'en passer par la chimio. Continuons à croiser les doigts. Encore merci et à bientôt pour des histoires plus légères.