Et pendant ce temps là...

« Papa, j’ai froid ». Il la serra fort contre lui en essayant de masquer la peur qui oppressait son regard. « Qu’est ce qu’il y a après papa ? ». A ces mots, il ne put retenir une larme qui vint creuser un sillon sur sa joue poussiéreuse. « Il y a le ciel et tous ceux que tu aimes et qui sont partis ». Elle sourit. « Je vais revoir maman alors ? ». Il resta immobile quelques secondes. « Oui » répondit il avec une voix chancelante. « Mais qui va s’occuper de toi maintenant ? ». Le père s’efforça de sourire. « T’en fais pas pour moi… et cesse donc de parler, garde tes forces ma princesse. » Il dépose un baiser sur son front, elle posa son visage ensanglanté sur le bras de son père. Tout autour d’eux, les bruits des gens qui crient, des armes qui hurlent leur paraissaient lointains. Affalés sur le trottoir de ce champs de ruines qui étaient cette rue dans laquelle elle aimait tant jouer. Insouciante et indifférente aux soucis de ces adultes incapables de s’entendre.
 Il chercha de l’aide du regard. Mais aucune aide ne viendrait. Pas plus que pour ces corps inertes qui gisent autour d’eux, frappés de plein fouet par un despotisme aveugle. Il se sentait si impuissant, incapable d’aider la seule personne qui lui restait à aimer. Le sang coulait et coulerait encore dans l’indifférence générale d’un monde qui leur tournait le dos.
« Papa … pourquoi ils font ça ?... je n’ai rien fait moi… ». Le père ne savait quoi dire. Et de toute façon, elle n’entendrait pas sa réponse. Ses yeux restèrent ouverts sur un ciel bleu qu’ils ne verraient plus. Son corps perdit sa vie. Et lui perdit sa raison de vivre. Il ferma délicatement les paupières de sa fille et se mit à sangloter en l’étreignant de toutes ses forces. Rabia. Le printemps. Elle n'en verrait pas son 7ème. Elle est la énième victime innocente d'un dictateur devenu fou, d'un occident devenu sourd.